Слабачка

Ох, как глупо… Снова просыпаюсь утром. Провожу рукой по соседней подушке. Одна. Конечно, одна. Всегда одна. Зачем ему со мной оставаться? Правильно, не за чем. Он же… Он же само совершенство. Бог в теле человека. А я? Кто я для него? Подружка на ночь? Горько усмехаюсь. Скорее, на месяц. Уже месяц он спит со мной. Или я с ним? А, неважно… Всё равно каждый раз он уходит, как только я засыпаю. И просыпаюсь я снова одна. Достаю сигарету. Какая же я глупая, наивная дурочка, если верила, что смогу его изменить. Прикуриваю и затягиваюсь. Горький дым с привкусом вишни. Глупо. А пальцы всё равно горят от желания прикоснуться к нему. Горят физически. Так, будто иголки под ногти вгоняют. Это ли зависимость? Губы горят, вспоминая о его поцелуях. С ума схожу. Его поцелуи со вкусом виски и дорогих сигарет. Зависимость? Невероятный запах. Запах грозы и свежести. Как бы хотелось хоть раз, проснувшись, вдохнуть этот любимый и дразнящий аромат. Это?.. Достать бутылку вина. Какая разница, что сейчас утро? Мне же будет легче. Легче? Ведь так? Или?.. Наполняю бокал. Терпкое. С какой-то горечью. Как мои чувства. Ухмыляюсь твоей улыбкой. А почему нет? Похоже. Смотрю в зеркало. Это ли я? Ответ приходит незамедлительно. Только зеркало скажет мне всю правду. Не исказит. Я. Горькая ухмылка. Потухшие глаза. Поникшие плечи. Надеваем маску. Ха-хх. Надо сыграть безупречно. Кому какое дело, что у тебя на душе? Никто не должен этого видеть. Это твоя боль. Твой крест. Твоя любовь. Ну, вот. Выпрямиться. Стереть ухмылку. Через силу улыбнуться, как обычно. Как привычно. Как... правильно? Глаза… А что глаза? В них почти не смотрят. Сыграем. Не выдерживаю. Стакан с вином врезается в зеркало. Всё равно. Потом уберу. Зеркало не жалко. Ничего нового там не увижу. Обессилено опускаюсь на корточки у кровати. Сжимаю кулаки. Душу в себе слёзы. Дура. Какая же я дура. Сама пришла. Сама ему рассказала. Ненавижу себя. А ещё советовала подругам: «Выбирайте тех, кто любит вас». Ага. Выбрала. Подбираю осколок зеркала. Так не может больше продолжаться. Я устала. Устала жить без него. Устала видеть его только ночью. Устала знать, что одна из… Верчу зеркальное лезвие в руках. Острое. Порезалась. Кровь. Как вино. Не отличить. Смешно, если бы не было так горько. Написать собственной кровью на остатках зеркала: «Простите». Взять бутылку вина. Отпить прямо из горла. Какая, к черту, леди? Аристократка? Не смешите. Я устала быть сильной. Прятать за смехом боль. Я сломалась. Не могу больше. Знаю, ты терпеть не можешь слабаков. Не беспокойся, я тебя больше не потревожу. «Слабачка». Горькая улыбка ломает мои губы. Пусть. Сейчас сама признаю это. Устала. Спать… Не потушенная сигарета выпадает из окровавленных пальцев. ** Вечером он по привычке пойдет к её дому. Ещё за несколько кварталов уловит запах гари, подойдя ближе, почувствует и запах крови. Её крови. Поднимет глаза на зияющий черный провал на месте окна. Губы изогнутся в жестокой усмешке, и с них сорвется лишь одно слово: «Слабачка».