Стихи.

Рома, опять ужасные выходные - город продрог, я до костей промерзла. грезы о сне стали почти родными, хочется лечь пораньше, проснуться поздно, хочется новый год, мишуру и ёлку. (ёлки опять в этом году не будет) я остаюсь брошюрой на дальней полке. Рома, пойми, за воздух держаться трудно, а за людей - труднее. я так устала, я надоела с этим нытьем публичным. в городе тесно, города слишком мало, я улыбаюсь чётко, живу прилично, не выхожу за линию на тетради, не начинаю перебегать на красный, а на вопрос, возглавивший хит-парады, я научилась гордо кричать "прекрасно". Рома, всё так нелепо, что я не знаю то ли смеяться, то ли рыдать в подушку. это как что-то с детства предпочитая, без предпосылок бросить в разряд ненужных. что-то внутри замкнуло, перегорело - лампочка, провод, что там во мне зашито? я ничего не чувствую, в самом деле, кроме тепла, надежности и защиты, или точнее, отсутствия этих качеств, боли зато не чувствую. Слышишь, Рома, письма возглавят список моих чудачеств. знай, ничего во мне не осталось кроме букв и рассвета встреченного на крыше, тысяч вещей, которые я сломала. скоро зима закончится. Рома, слышал, чтобы весна кому-нибудь помогала?