Простуда

расскажи, как ломаются стрелки часов под натиском ностальгии, как тихо вздыхают фигуры домов, поддавшись меланхолии. она закружится в небе чужом, растопит весны акварели, но снова я спрячусь под черным зонтом — дождливые снова апрели. смывая какую-то темную муть — забрызгала серой пейзажи, стечет по ладони, как яд или ртуть — а шрам на весне не зажил. забытый апрель простудился зимой, не может нормально смеяться, иссохший в цепях суеты городской, забыл, что дано возвращаться. наверно, микстуры никто не дает, от насморка нету капель. быть может, улыбка растопит лед? душевного солнца хватит? но разве хоть кто-то в столь хмурый день растянет под счастьем лица? у кого-то работа, у кого-то мигрень... с погодой грустит и столица. весна прогорела в болезни дотла, ушла, натянув одеяло. друг другу дарили б немножко тепла — тогда бы и не холодало.