Часть 2
17 мая 2015 г. в 22:14
Хоть я, быть может, не поэт,
Но строчки лезут сами.
Бегут, наперебой, вперёд,
Бегут вперёд стадами.
Бегут, встают вперёд, порой
Без рифмы, ритма, криво.
При этом, скачут от одной
Строфы к другой шутливо.
И дразнятся, мелькая в голове,
Спешат скорей сбежать.
Как маленькая птичка на траве,
Спугнёшь - уж не поймать.
И, кажется, уже поймал за хвост
Одну из строчек ярких.
Но как и трудно удержать пернатых,
Так и сбежал опять прохвост.
Бегу, ловлю, сплошная мешанина.
Откуда-то взялась тут тётя Нина.
Прошу, не отвлекайте вы меня!
Но как же? Ведь без этого нельзя.
Зовут, торопят, подгоняют.
От этого строку теряю.
Последнюю. Хвостом мне машет.
Ведь я же не поэт пока что.