Эпизод третий. Плати за новые очки, идиот!
17 мая 2015 г., 23:56
Пусть в года сложатся дни Часа нет на слёзы о них… Как бы не вышло — гони! Искус сойти с пути… Anya Grineva «Sora Iro Days», (из плей-листа Любушки)
Если так задуматься, то ничего в этой жизни не имеет значения… А может и имеет, мне покуда знать. Я хочу есть. Остальное неважно, так — трепня. А вот жареная курочка с жареной картошечкой бы в самый раз. С лучком… И картошку обязательно с сырным соусом! И лимонада… Хотя и сок сойдет, и квас. Еще арбуз хочу. Или дыню… От размышлений о вечном меня отвлекает Любка. Присаживается за соседний стул с подносом. Что ж, ложка гречки и чай с лимоном тоже сойдут на время… Беру ложку и начинаю вяло жевать. — Ренат… — настороженно начинает Любушка, но я качаю головой. — Я знаю, что ты хочешь сказать. Давай потом. Я ем. Люба кивает. Она понимает, что к этому разговору мы не вернемся. Попа ещё побаливает, этого я Рыку ни за что не прощу. Молча работаем ложками. К нам подсаживается Гоша. От него сшибает волной пота, но я, как приличная девочка, молчу. Но жевать перестаю на какое-то время. Гоша после тренировки, ему простительно, ведь он в баскетбольной секции… Тьфу ты! — Ты в баскетбол играешь? — любопытствует он, заглядывая мне в тарелку голодными глазками. — Нет, — отодвигаю тарелку. Гоша лохматит пятерней свои коротко стриженные волосы, в свете столовой кажущиеся светло-серыми: влажные волосы, приглаженные, так и остаются стоять торчком. — А с чего Рык решил? Он до сих пор утверждает, что видел, как ты играешь… Замотанные скотчем очки на носу кренит в бок — это раздражает… Вопросы лишние тоже. — Перепутал. — А он… Зло смотрю на Гошу, и он затыкается. Поднимает руки в примирительном жесте. — Я к тому, что если будет желание, приходи на тренировку. — Зачем? Я же сказала, я… не играю. — Ну, смотри, насильно заставлять не будем. Когда Гоша встает и уходит, Люба тычет мне в бок вилкой. — Не будем? … — Много желающих, видимо… — мрачно произношу я, потирая уколотый бок.***
Этого стоило ожидать. Этот ненормальный преследовал меня. Я тщетно пыталась лишний раз петлять по улицам — он не отставал, как маньяк выслеживал свою жертву с похвальной настойчивостью. В конечном итоге, я радушно встретила его на пустующей детской площадке. Далеко от школы. Никого вокруг. Отлично. — Что тебе от меня надо? Рык стоит в своей черной куртке и кажется еще мрачнее прежнего. Руки в карманах. Взгляд на мне. — Это ведь ты была. — Я. Рык не ожидал такого ответа. — Я прав?.. Я ухмыляюсь не по-доброму. — Так ты сам толком не знаешь? Рык вспыхивает, корчит нос. — Давай сыграем по-нормальному, — просит меня, что ли? Или это вызов? Хмурюсь. Вот же надоеда. — Зачем тебе? — Надо. — Мне тоже много чего надо. Например, новые очки. Рык моргает, будто его одернули. — Очки… — до него доходит. — Прости. Давай сыграем. Бью себя по лбу — бесполезно разговаривать с человеком! — Ты не понял. Ты. Разбил. Мои. Очки. — Сыграем, и если ты выиграешь, я куплю тебе новые! — с убийственной пылкостью трындит Рык. Он издевается?! — Ты издеваешься?! — пылю я. — Ты и без того мне должен новые очки! — Так сыграем? Тяну руки к небесам и издаю истошный крик тюленя. Затем поворачиваюсь на пятке и ухожу. Рык догоняет. — Почему ты не хочешь играть? Боишься? — Да. Боюсь заразиться твоей тупостью. Рык останавливается, пропуская меня вперед. Слышу его голос за спиной: — Значит, я ошибся. Ты не так уж и хорошо играешь… Обычная девка с мячиком. Останавливаюсь. Новые очки… Мне нужны новые очки. Мария. Рык… Поворачиваюсь. — Сыграем. И ты раскошелишься мне на очки. Это не командная игра. Просто шалость. — Кто начинает? Ты, я? — Всё равно, — разминаю кисти рук. — Начну я, попробуй отнять, — Рык расплывается в жуткой ухмылке. Но меня это мало колышет. На мне неудобная обувь — лакированные ботинки, на носу накренены очки. Ещё я в школьной юбке. Не самая умная затея играть в таком виде. Но мне нужны новые очки. Рык сразу хочет начать с финта. Вижу его движение. Мягко касаюсь мяча — отняла… Чуть приседаю и устремляюсь вперед. Рык делает несколько шагов, не понимая, что мяча он уже лишился. Когда понимает — поздно. Я уже бегу к кольцу. Рисковать не собираюсь, а то еще успеет догнать — кидаю из-за линии. — Отняла… — не верит своим глазам Рык. Выглядит он испуганным. Не отвечаю. Играем до 10 очков. Мало, но Рыку и этого оказывается недостаточно. Ему удается протаранить меня за счет своей комплекции два раза, но выигрываю в конечном итоге… я. Признаться, защита у него безупречная. Атакует быстро, но в команде наверняка жадничает с мячом…. Пока я размышляю над его недостатками, Рык ошарашенный, запыхавшийся, садится передо мной на корточки. Во все глаза смотрит на меня снизу вверх. Мне кажется, что сейчас он начнет челом бить об землю… — Как так… — тихо произносит он. — Ты исчезаешь, когда отнимаешь мяч… Я ни разу не увидел, как ты это делаешь… Это из-за роста? Вспыхиваю и бью его по башке (это удачно он на корточки сел). — Имеешь что-то против моего роста?! Ты проиграл! — Это невозможно! Как?! — Об косяк! — Какой у тебя рост? Снова бью его по голове. — Тебя не учили, что это неприличный вопрос?! — 150? — Перестань! — 160 наверное… 161 — почти угадал… Гад. — У меня 192… Почему так вышло? — Рык склоняет голову на бок, продолжая изучать меня пытливым взглядом. Как ребенок, завидевший диковинную зверушку. Бесит. Что?! 192! Меня как водой из шланга. Зашибет и не заметит! Какое-то время не говорим ни слова, накаляем атмосферу между нами взглядами. — Откуда… — голос дрожит, — ты знаешь про меня? Тебе кто-то сказал? Кто? Рык ухмыляется. Прищуренным пытливым взглядом шарит по моему лицу. — А что? Интересно? Упрямо молчу. — Хорошо, — одаривает меня своей садистской улыбочкой. — Скажу. Я слышал о тебе в средней школе. Не думал, что ты выглядишь… Неважно, как я думал. Недавно я видел тебя. Проследил. Потом вбил в инете кое-какую информацию… Пошарил там. И опля! Рык хлопает в ладоши и чуть не падает на землю, потеряв равновесие. Идиот. — Ясно… Поворачиваюсь и ухожу. От неожиданности Рык всё же падает попой на землю. — Стой! Ты куда?! — бросает он мне вслед. Оборачиваюсь через плечо и недовольно гляжу на Рыка. — Знаешь, сколько стоят новые очки? — не преминула напомнить я. —? — Четыре тысячи. — Стебешься? — вдруг разнервничавшись, вопрошает он. — Нет. Я на полном серьезе. А ты думал? Рык вскакивает с земли с должной степенью отчаяния на лице. — Какого?! Почему очки столько стоят? Очки просто не могут столько стоить! Что за бред?! Ты меня не разведешь. Я не куплюсь… Я и не думал, что ты такая! Эй! — Цена большая из-за специальных стекол, — доверительно сообщаю ему я. — Из-за тебя придется заказывать новые. — Надувательство!!! < — И ты еще имеешь наглость строить из себя жертву?! — топаю ногой, но это явно выглядит со стороны неубедительно… Ох чую, не видать мне денег на очки, как собственных ушей… Слегка устыдившись, Рык прикусывает губу. — Что за чушь собачья… Устало вздыхаю. Ну что ж… — Забудь, — не выдерживаю я. — Тогда забудь. Всё забудь. Забудь, что видел меня. Забудь, что я выиграла и забудь этот разговор. Оставь меня в покое. Просто оставь меня в покое… Этого тогда будет более, чем достаточно. Забыв о здравом смысле, я хватаюсь руками за голову. Вот же пристал… Рык подбирает с земли свой мяч… — Не говори ерунды, — с затравленным видом бубнит он. — Зачем мне забывать… Ты говоришь какую-то чушь. Такое нельзя забыть — меня побила какая-то девчонка… До сих пор в голове не укладывается… Я поворачиваюсь и ухожу. Рык зачем-то плетется следом. У моего подъезда он придерживает подъездную дверь, упершись в неё рукой над моей головой. Запрокидываю голову назад, чтобы глянуть тому в лицо. — Чего еще? Рык по своему обыкновению хмурит брови. Как же мне уже надоела эта мельтешащая рожа… Безмозглая годзилла! — В следующий раз я не проиграю! Надменно фыркаю и захожу в подъезд, наступив напоследок ему на ногу. Вслед мне летят приглушенные ругательства. …следующего раза не будет.
