Он идет на запах

После той мясорубки у меня до сих звенит в ушах. Шум был такой, словно пытались измельчить железный лом. Того человека, который это устроил надо показать психиатру. Все затихло. Но с таким психопатом я начинаю бояться этой колющей пустоты. Она предвещает что-то. Я чувствую. На этом тот псих не остановится. Мутит. Куда он меня несет? Ничего не вижу. Даже если бы не было так темно, я, скорее всего, сфокусироваться бы смог вряд ли. Что-то сдавливает меня сверху, задыхаюсь. У меня боязнь замкнутого пространства. Выпустите. Пожалуйста, хватит. Я никому не расскажу о вас. Не хватает воздуха, пресс начинает проламывать все тело. Сверху льется бурлящий кипяток. Чем я заслужил это? Сжигает. Еще и еще. Сейчас потеряю сознание. Нельзя. Не сейчас. У меня есть еще возможность освободиться. Обжигает так, что я начинаю ярко чувствовать запах собственной плоти. Если я выживу, обещаю всегда быть внимательным к маме, помогать старшим, перестану грубить и показывать свой характер. Ноздри кусает терпкий аромат. Достаточно приятный. При условии, что ты наблюдаешь его со стороны. Кричу. Связки дробят звук на хрип. Зубная боль и рядом не стояла. Хотя откуда мне знать? Не могу думать ни о чем, кроме этой разъедающей жиже вокруг. Я есть боль. Я есть ужас и страх. Я есть мольба и надежда. Вижу что-то белое. Кидаюсь, хватаю, что есть сил, и смешиваюсь. Путаюсь, пеленаюсь в этом расслабляющем ощущении. Густая, тянущая резь отходит на второй план. Это освобождение. Да. Так легко, словно на взбитой перине. Правда, кажется, я испускаю дух. Влажный, как конденсат, дух. Черт. - Ваш капучино, пожалуйста. - О, спасибо, девушка.