Часть 1
19 мая 2015 г. в 11:42
Дорогой Франки, утро больше не приносит мне столько радости и в последние дни, каюсь, я стала вставать после рассвета. Мне больше не хочется идти на кухню. Хочется лежать, пока солнце, холод, голод и прочие природные напасти не разрушат меня, словно я лишь элемент обстановки.
Но я все так же завариваю чай по утрам, черный, с двумя ложками сахара. Я жду, пока он остынет и только потом пью. Помнишь, раньше ты всегда так делал?
Иду с книжкой на балкон и читаю вслух, чтобы ты услышал. А я ведь так и не дочитала 451° по Фаренгейту. Не хочу узнавать концовку раньше тебя.
Если что, я живу в нашей квартире, все еще. Потому что вдруг ты вернешься. Я все жду, что тихо скрипнет дверь и ты, стараясь остаться незамеченным, попытаешься бесшумно подобраться ко мне, а я сделаю вид, что действительно не замечаю тебя. Твои руки заключат меня в крепкие объятия, губы оставят горячий след на щеке, а потом ты прокричишь в самое ухо: "Эбби, готовь мольберт!" А я поморщусь от громкого звука, поворчу, что тебя так долго не было и скажу, что мольберт уже давно ждет. И чистый лист тоже.
Чистый лист, это было бы здорово. Мы бы начали с него и разрисовали вместе. Я, правда, рисую плохо, но вот с тобой... С тобой я забываю об этом. Мы бы нарисовали море. Скалу. Маяк. А потом выпили бы холодный чай и пошли гулять в город. А вечером... Этим вечером все было бы не как в те разы, мы бы не просто целовались. Мы бы трахались. Так, чтоб я чувствовала, что ты здесь и не уйдешь.
Только ты не придешь, я подозреваю это. Не позвонишь, не напишешь. В то утро ты вел себя странно. Не знаю, может, ты сошел с ума как многие великие художники. Мне не хочется верить, что ты просто бросил меня. Ты не мог, Франки.
Как бы то ни было, просто знай. Я люблю тебя. И жду, Франклин Эйбл. Жду всегда.
Я знаю, что это письмо, не дойдет до тебя, но не знаю, зачем написала его. Я сожгу его твоими сигаретами. Надеюсь, ты получишь пепел. Ведь ветер надежный почтальон. Надежнее, чем оказался ты.
Знаешь, вед прочти это письмо ты бы посмеялся надо мной, погладил по голове и сказал, что я дурочка. И пусть. Я сама это понимаю, но держать в себе слишком сложно. Я думаю, это не последнее письмо, а только первое. Начнем роман в письмах.
P.S. Я, кажется, начинаю писать книгу, помнишь, ты говорил, что у меня может неплохо получиться?