Время войны

      Огонь. Балки, что падали подобно птице, подстреленной умелым стрелком. Дым, что ел глаза. Война не пришла внезапно. Все знали о ней - не столь далёкие горные поселения, что тренировали стрелков, частенько отправляли своих лучших бойцов не на охоту, а на защиту своих земель, частенько присылали вести о том, что им нужна какая-то помощь с оборудованием или новые поставки, сдабривая каждую просьбу звонким металлом. Заводные механизмы были игрушками для этой долины, ведь наука - лучшее развлечение. Теперь же всё было иначе. Пепелищем скоро станет место, где родился и вырос Раттлтрап. Сын часовщика должен был стать часовщиком, продолжив династию. Но ныне всё иначе.       Молодой низкорослик с вышитыми на куртке часами тащил более старого на себе, надеясь укрыться от внезапного нападения в своей мастерской, в которой давно придумывал новые механизмы. Последним были великолепные часы из стекла, которые, по слухам, были крайне точны. Дойдя до входа, что был замаскирован под камень, молодой часовщик нащупал кнопку, после нажатия которой открылся проход в мастерскую. — Отец, мы пришли. Здесь мы подождём пока всё не утихомирится, а затем вернёмся в город - там должно было что-то сохраниться. Наше дело продолжится, ведь мы - ремесленники, часовое дело - наше всё! - пытался привлечь внимание отца низкорослик. Отец слушал с улыбкой на губах. Он знал, что это его последний день, и песок в его часах почти внизу - с такими ранениями долго не живут. — Сын, послушай... - речь прервал кашель, но юный часовщик слушал отца со всей внимательностью, которую только мог уделить. — Наше с тобой дело больше не часы. Точнее, твоё. Время показать то, на что способен твой ум. Но не моё. Верни меня домой, сын, я хочу остаться там, где прошла моя жизнь. А твоё ремесло нынче одно: война. — Отец, не говори так! Мы с тобой ещё побарахтаемся! - кричал он. Но было уже поздно.       Угасшие глаза отца были закрыты любящей рукой сына. Уложив тело на своей кушетке, Раттлтрап со слезами на глазах рылся в ящике с инструментами. Гаечные ключи, шестерёнки, куски стекла, цветные камни, металл - всё было сложено в одну кучу. Взяв салюты чисто механически, он уселся на пол. Затем он принёс лист бумаги и карандаш. Он чертил, проектировал, изобретал. "Лучшая защита - это нападение, - не так ли? Хотя хорошая броня - тоже хорошая защита!" - пронеслось в его голове. Закончив чертить, уже бывший часовщик притащил канистру бензина и кучу болтов. Шум не мог проникнуть наружу, и под светом ламп генератора Клок стал придавать железу форму того, на кого точно мог положиться - себя.

***

— Бип! Бип! Я - робот! - услышал один из захватчиков.       Подойдя поближе к источнику звука, он разглядел груду металла, которая двигалась к нему, размахивая гаечным ключом. — Ха, поверил! Что с лицом? - вылетел крюк, за которым в полёт отправился "робот".       Добив своим ключом врага, Клокверк выстрелил в небо салютом. — Воинская почесть, не так ли? - спросил механик.       Труп смолчал. Раттлтрап - так он назвал себя - ухмыльнулся - к нему бежали товарищи убитого. Наступало время Клокверка!