Часть 1
21 мая 2015 г. в 11:35
***
Поэт одинок,
Композитор без слуха,
Над городом рок…
Это с богом непруха?
Нет жизни без цели,
Нет слова без правды.
Но дух в нашем теле
Прозибает на нардах.
Страхи движут прогрессом,
Мы плодимся и дохнем.
И вопрос не в процессе,
Как от жадности ссохним.
Поэт жаждет забыться,
Раствориться меж строчек.
Или просто напиться
Без тупых заморочек.
Мы берем эталоном
Его краснобайство,
Дорожим пустозвоном,
Поклоняясь бахвальству.
Мы ведь ЛЮДИ…
Мы верим: снизойдет наше чудо.
Мы живем не без цели,
Только с правдой все худо.