Кофе

***

Ты всегда любила кофе. Крепкий, с двумя ложками сахара. Обязательно горячий на столько, что горло обжигало огнем, а глаза начинали слезиться. В твоем шкафу не находилось места для новых вещей, но ты по-прежнему целыми днями пропадала в магазинах. Тебе нравилось заплетать замысловатые прически из моих светло-русых волос, а после, улыбаясь, говорила, что мои волосы ужасны, во всех смыслах. А ночью ты уходила на работу. Ее, как ни странно, ты тоже любила. Стриптизерша в элитном клубе. Как клеймо, как насмешка, но тебе нравилось. Большая зарплата, удобный график. Ты находила множество причин, чтобы с улыбкой уходить в ночь, а возвращаться под утро измотанной, но счастливой. И ты говорила. Много. Обо всем. А потом, просто однажды ты не вернулась. Оставив все свои вещи, немытую гору кружек от кофе и едва заметную записку на тумбочке, которую ты положила еще вечером, во время очередной ночной смены, у меня на работе. А я даже не была удивленна. Ты любила мир, все в нем. Но меня ты ненавидела. До зубного скрежета, до сорванного голоса, до кровавых следов на внутренней стороне кисти. За вечно холодный чай с мелиссой и медом оставленный рядом с альбомом, с очередным наброском, который я позже, назвав чушью, выброшу. За ужин, который всегда, как будто на зло, идеален. За вещи, валяющиеся по всему дому, вечно потерянные. За постоянную занятость на работе. Ты ненавидела во мне все. Мою непокорность, доброту, которая была больше похожа на одолжение, за «правильность», за преданность… Но ты точно знала, что искать я тебя не стану. Не в моих правилах. А знаешь, в одном ты ошиблась, оставляя свою записку. «За кофе. Спасибо…» Эти слова звучали насмешкой. Я никогда не умела варить хороший кофе.