Исповедь падшей.

Отработав, вышла из бара. Немного пьяная, закурила сигарету. Девушка не хотела ничего вспоминать. Стоя у края моста она немного оперлась на ограду. Посмотрела в сторону. Сделав затяжку закрыла глаза. Мысли ветали где-то далеко. Она думала, что будет дальше. Девушку клонило в сон. Делает еще затяжку. Никотин пробирается в мозг. Девушка слабо улыбается, чувствуя мурашки пробегающие по спине. Нервно усмехается. Она псих, и она понимает это. Бросает окурок в воду, закуривает еще. Мысли. Она не хотела думать ни о чем...Ей хотелось курить. Она была по-своему странной. Ее никто не сможет понять, не смогут изучить до конца...Ей не хотелось. Она бы не позволила. Ее было легко сломать в тот момент. Хотелось укрыться в теплом пальто любимого человека, ей хотелось, что бы ее просто нежно обняли. Без слов, молча. Такое невозможно. Она не способна любить, казалось девушке. И вот уже второй окурок выброшен. Еще огня. Ей хотелось курить. В голове крутилась песня, одна и таже надоедливая песня. Прокручивая строчки, она откинула голову назад. Строчки, что пробирали ее до мурашек когда-то. Она тихо напевала "А двое не спят...Двоя сидят у любви на игле. Им хорошо...Станем ли мы нарушать их покой. Двое не спят...". Утыкаясь носом в свою старую потрепаную кожанку. Ей было холодно. Холодно во всех смыслах. Поправляя легкую, полупрозрачную майку, девушка в очередной раз вздрогнула. Опять окурок. Ей нужен был дым. Дым в легких...Она была мазохистом. Мазохистом для своей души...Она придумывала разные истории. Для себя. Ей было трудно признавать некоторые факты...Ей не верилось. Боль. Ей было больно. Никогда она не думала, что сможет переломить себя. Переломить себя внутри. Она не могла...Она слабая. Ее нескладная речь, глупости, которые она несла. Она прикрывалась этим всегда...Она не хотела видеть этот мир. Она считала себя мусором. Она банально запуталась. Нельзя плакать. Хотелось кричать. Кричать от боли и не знания. Рядом с ней никого. Пошло шутить, что не всегда удавалось. Смеяться по пустякам. Чем дольше она скрывалась, тем больнее ей было. Ее игнорировали, прикрываясь интересом. Странно, не так ли? Она была доверчивой, плохой, дурацкой, но только не настоящей. Настоящей она становилась лишь наедине со своими мыслями. Слишком сентиментальна. Так нельзя...Вот уже выкурена пачка. Достает новую. Огонь, дым, затяжка. Она хотела, что бы тот, кого она любит был рядом. Это была ее слабость. Слабость из-за которой она не могла стать сильной. Слабость, ради которой она была готова на все...Но она не могла решиться сказать, она знала, что ее выкинут. Выкинут, как не нужную шлюху. Она такой не была..Еще сигарета. Становится плохо. Затяжка. Мысли, все мысли улетают. Девушка сильнее наклоняется над мостом. Опять затяжка, она теряет сознание и летит вниз. Мыслей нет. Она задыхается в воде. Ее труп не найдут. Ее забыли...