Мне странно думать об этом...

"Дорогой мой друг! Родной мой! Мне странно писать тебе о подобном. Мне странно думать о том, что хочу я сказать. Когда-то я думала, что написать - это проще, чем рассказать, глядя в глаза. Но теперь я пишу о любви, и мне хочется плакать. Теперь ты совсем далеко от меня, и нет между нами той связи. Мне так хотелось сказать обо всем, но я не смогла, пытаясь скрывать свои чувства. Я знала, что так не бывает, но я полюбила тебя. Помнишь тот день, когда ты впервые увидел меня? Не знаю как ты, а я помню. Помню в деталях. И брюки твои, и рубашку. Пуговку первую, что ты расстегнул. Я помню глаза, что горели огнем. Улыбку я помню, светлую... добрую. Ее полюбила тогда, не тебя. И голос я помню. Такой, как люблю. Не слишком он низкий, не слишком высокий. Ночами тебя вспоминаю, боясь позабыть. Позабыть глаза твои, губы и скулы. Улыбку твою, что люблю до сих пор. Порою мне кажется, что было все сном. Все то, что бывало меж нами. И голос я твой забывать начинаю. Во снах ты со мной уж не говоришь. Порою Так хочется снова увидеть улыбку твою и глаза. Но что-то мешает приехать, увидеть, обнять. Ты не был чужим, но стал таковым, уехав в другую страну. Теперь я мечтаю побыть с тобой рядом ночам, а днем забываю. Забываю о боли. Нет, о ней-то я помню, просто утром становится легче. Письмо завершаю. Я так не могу. Мне хочется плакать, немножко кричать. И душу мою разрывает на части. От чувств, от обиды... от боли, что ноют в груди. Они не дают позабыть о потере. Такой дорогой для нежного сердца. Оно не простило, тоскует теперь. По тебе, по любви, по заботе... Я помню наше прощание. Тот момент, когда дрожащей ладонью касалась шершавой щеки. Возможно, я плакала. Слез уж не помню. И мыслей, увы. Но душа моя плачет... От боли... И, нет, попрощаться я не смогу. Помнить, любить я буду все так же, но попрощаться... Увы... Не смогу..."