Рассвет

Солнце восходит. В стёклах чужих домов словно пожар алеет, не угасая. Мимо летит звенящая птичья стая (мы понимаем голос её без слов), солнечный свет, ломаясь в чужих руках, тёплым потоком по перекрёсткам льётся. Это восходит солнце (мы ждали солнце), мимо плывут ленивые облака, мимо текут минуты, летят часы, дальше идут незначимые мгновенья. В воздухе тихо плещется дух сирени, тень от которой напоминает дым, воздух наполнен сотнями голосов, сотнями громких и незнакомых звуков. Так наступает утро (мы ждали утро), только вот утро вряд ли придёт одно. Весь этот май, как будто тягучий воск, тянется по неведомой нам причине. Он расплавляет в сердце февральский иней, что иногда хранит в себе тройку слов, что ожидали выхода так давно, но не срывались с губ непомерно долго. Сердце моё, как маленький тот осколок, что отражает ужас, печаль и боль, только сейчас чего ему отражать, каждый когда вокруг бесконечно счастлив? Мир рассекает май, словно ножик масло, и незаметно делает шаг назад, чтобы секунду, чтобы ещё чуть-чуть с нами весну держать на одной орбите. Солнце слепит, с полудня вися в зените, солнце опять проходит свой длинный путь, по вечерам бросая на город тень, чтобы дарить прекраснейшие рассветы. Это приходит лето (мы ждали лето), только весну нам как отпустить теперь?