Мое имя не женщина!

Женщина, не делай того, женщина, не делай этого. Женщина, женщина, женщина. Господи, мне всего 20 лет. Мне уже надоело слушать, как он в очередной раз произносит свое "женщина". Меня зовут Орихиме. Ему что, так трудно хоть раз назвать меня по имени? Вот интересно, было бы ему приятно, если бы я называла его просто "мужчина". Это как-то не так. Я бы смирилась, если бы он просто называл меня ласково, но такое чувство, что я живу с бесчувственным чурбаном. Хотя, почему это только чувство, это реальность. Слышу, как открывается входная дверь. Скрип ботинок по недавно помытому полу. Звук расстегивания молнии и шорох снятой куртки. Он проходит на кухню и произносит как всегда: -Я дома, женщина! Знаете, говорят, чаша терпения наполняется очень долго, но вот прорывает её внезапно. Я вскакиваю с дивана, руки взлетают и со звучным хлопком опускаются ему на щеки. -Мое имя не ЖЕНЩИНА! После того, как я это сделала, мне стало легче и немного совестно. Не успев услышать его ответ, я скрылась в спальне, закрыв дверь. Чуть позже я услышала хлопок входной двери. Наверное, обиделся, или не понял, с чего я вдруг. Когда проходит полчаса я думаю, что он просто пошел прогуляться, когда проходит час, я начинаю переживать. Спустя полтора часа корю себя за свой глупый поступок и несдержанность. Ну подумаешь, называл и называл. Зато говорил с особой интонацией, как только он умеет. Сажусь на диван, за окном начинает темнеть, меня клонит в сон. Последнее о чем я подумала, перед погружением в сон, было ,что нужно было бы ему приготовить что-нибудь в качестве извинений. Просыпаюсь от лёгких поцелуев в щеку. Открываю глаза и вижу лицо любимого человека. И понимаю, как хорошо, что он просто рядом со мной, и пусть называет как хочет, но в ответ на свои мысли я слышу его бархатный голос, который произносит: -Орихиме! Большего мне и не нужно. Для слез хватило и этого, кидаюсь ему на шею, а он с легкой улыбкой обнимает меня в ответ. -Улькиорра, прости меня- шепчу в перерывах между поцелуями, он ничего не отвечает. Молча закидывает меня на плечо и несет в спальню, в которой я недавно от него пряталась. Что происходило за дверьми нашей спальни, я не буду вам рассказывать. Просыпаясь утром, сладко потянувшись, замечаю на тумбе цветы, а рядом записка, написанная аккуратным почерком: "Я люблю тебя, моя глупая женщина!" Ну вот, он неисправим!