Демон - это ты сам

      Знаешь, иногда так трудно сделать выбор. Когда на твои плечи опускается груз тяжёлых дней, несбыточных надежд и возможностей, то ты невольно начинаешь задумываться: "А почему я? Почему я должен нести это бремя, а не кто-то другой? Может, я чем-то провинился?" Ты выключаешь свет и сползаешь по стене, тихо плача. За что? Но потом слёзы уходят, и остаётся лишь ничего. Ничего... Тогда ты обхватываешь руками свои колени и шатаешься из стороны в сторону, будто ты невменяем. Ты пуст. И что делать тогда? Правильно. Ты начинаешь копаться в себе, искать причину, почему всё это происходит с тобой. И как только доберёшься до правды, которую так старательно скрывал не только от окружающих, но и от себя, то тогда и поймёшь, что ты не такой уж белый и пушистый. Вот тогда сердце пропустит удар, и по твоей щеке покатится слеза. Ты поймёшь, как был глуп всё это время. Ведь главный демон, мешающий тебе во всём, - это ты сам. Теперь тебе уже ничего не помешает сделать это. Ты встанешь, слегка пошатываясь на ватных ногах, и подойдёшь к окну. Выудишь из кармана пачку сигарет и закуришь одну из них. Твою сигарету. Твою самую последнюю сигарету. Затяжка. Последняя затяжка. Ты смотришь на свои тонкие пальцы, которые проделывают такую несложную манипуляцию, стряхивая пепел. Всё. Время пришло. Ты открываешь окно шире и становишься на подоконник. Но, почему ты не прыгаешь? Ах да, ты просто тянешь время. Ты всё ещё надеешься, что кто-то спасёт тебя, что ты кому-то нужен, да? Ну, что ж, посмотрим... А пока ты просто смотришь на огни большого города. Они так прекрасны. Наверное, если бы не был так обречён, то ты бы запечатлел это на камеру. Но, нет... Сколько прошло минут? Десять?.. Пятнадцать? Ты не знаешь, потому что потерял счёт времени. Но одно ты знаешь точно - уже пора. Ты смотришь вниз? Что, высоко? А ты как думал... Пора. Ты бросаешь одинокий взгляд на дверь, а потом, полный печали, на телефон, который покоился на столе. И ты всё ещё надеешься, что кто-то позвонит тебе и спасёт. Нет, даже не кто-то, а Он. Но этого не происходит. И никогда не произойдёт. Ты делаешь глубокий вздох и шагаешь вперёд. Нет, ты не падаешь. Ты летишь. И все твои проблемы уходят... Сейчас есть только ты и скорость ветра. Вот она - свобода. Главное для тебя - уйти от этого. От всех несчастий и страданий. Он прибежал, как только услышал об этом. Ему позвонили. Губы дрожали, а по щеке катилась слеза. Он понял, что любит тебя, но слишком поздно. Куча людей. Крики, стоны, плач. Тебя уже нет. Ты не знаешь, пришёл ли он на твою могилу, или ему по-прежнему всё так же наплевать на тебя. Но одно ты знаешь точно: ты не умер, ты спасся.