Часть 1
28 мая 2015 г. в 18:03
Нам всего еще ничего. Мы прожили какую-то одну четвертую своей жизни, если верить статистике. Мы молоды. Мы иллюзорно свободны в своем выборе.
Но мы все еще дети. И мы останемся ими до самой смерти.
Нет, мы не будем такими же беззаботными. Время лишит нас этого. Времени подвластно лишить нас многих вещей, которые мы когда-либо считали важными и, возможно, любили. Даже память выцветает со временем, оставляя нам только обрывки, яркие клочки прошлой жизни.
Будем ли мы жалеть о том, что так хотели поскорее повзрослеть? Будем ли мы жалеть о том, что так просто расстались с искренней улыбкой и салочками с соседскими детьми? Будем ли мы жалеть , что в какой-то момент решили, что мы взрослые?
Нам всего еще ничего. Не нам отвечать на эти вопросы. Мы найдем ответы в глазах стариков, в этих широко распахнутых глазах-стекляшках. Они смотрят на мир открыто, будто пытаются запомнить его еще сильнее, будто пытаются выжечь его в самом дальнем углу своей запыленной годами души. Его тени, его свет.
Когда мы молоды, мы не замечаем мира вокруг. Мы глухи и слепы. Мы слышим голос внутри, мы задаемся вопросами и пытаемся найти ответы на них в том, что с нами происходит. Но внутри у нас пока пусто, внутри нас пока нет мыслей, из которых можно было бы составить ответы на все вопросы. Время бесконечно мудрее нас. Оно бесстрастно. Оно не знает, что делает с нами.
Из бессознательного в сознательное. Из младенцев в тех, кто уже прожил одну четвертую своей жизни.
А время бьет нас по голове и смеется, потому что вдруг на нас сваливается Ответственность, а мы, как безмолвные рыбы, открываем и закрываем рот, не произнося ни единого слова. Мы лишь стонем, ведь мы не знали, что будет так нелегко. Нам не говорили. Или мы не слушали.
Важно слушать. Важно всматриваться в мир. Важно открывать его для себя каждый раз снова и снова. Зарываться в его песок, плескаться в его морях памяти, дышать его воздухом, взлетать вверх вместе с птицами, шагать по людным улицам, слышать шум поездов.
Бежать впереди Времени.
С каждым следующим вздохом я все легче мирюсь с тем, что прожила уже четверть своей жизни. Мы навсегда остаемся детьми. Нам всегда будет мало этого мира.