Юрмала тчк Забыть

Какая бархатная здесь темнота… Теплый ласковый ветер, запахи… Ночная жизнь, пульс, ритм этого летнего прибалтийского города… Когда-то такого любимого, такого манящего, зовущего сквозь долгие километры к себе из пластиково-стеклянной Москвы. Когда-то бесконечно ожидаемого города… Города, сейчас ставшего ненавистным, с острым, как лезвие воздухом, будто разрезающим легкие при каждом вдохе… Сергей полулежал в большом плетеном кресле на широком балконе своего гостиничного номера. Никуда не хотелось идти. Все эти шумные яркие вечеринки, завершающие каждый конкурсный день… Все эти звезды и призвездаточки… Всё это, как хлопушка, разноцветный всплеск, крик «Ура!», а за ними остается лишь пустой картонный цилиндр. Еще чуть-чуть и обратно, в Москву. В бетон, пробки и непомерный пафос. В привычность. В безопасность. Как можно дальше от картин, которые тебе прокручивает здесь память. В глубине номера негромко хлопнула дверь. Сергей даже не пошевелился. Приход этого вечернего посетителя был вполне ожидаем. Способ приготовления Билана: мариновать не больше двух дней. Больше он не выдерживает. А сегодня вечер третьего дня. Критическая отметка. Смуглый, темноволосый. Только отблески неразличимых сейчас карих глаз. И шлейф привычного аромата, такого, блядь, родного, въевшегося в твою кожу, кажется уже навсегда. - Пожалуйста… Тихо. Так тихо. - Ну, пожалуйста, Сереж… Пожалуйста, прошу тебя… Дрогнувшим голосом. Только ты не можешь ответить…И не хочешь. - Твою мать, Лазарев! Ты же не можешь это всё всерьез! Скажи мне что-нибудь! Ну, скажи, наконец! Резкое движение и он опускается на балконный пол, прямо перед тобой. Пытается поймать твой взгляд снизу. - Не молчи! Хватит молчать! Хватит, Серый. Скажи мне…Пошли меня. Ну, хоть что-нибудь, а? Назови меня долбоебом, придурком… Врежь мне, в конце концов! Только посмотри на меня и скажи мне хоть что-нибудь, прошу тебя… Врезать? А зачем теперь… Сказать? Сказать больше нечего. Ты всё сказал. Себе. И всё решил. Для себя. Просто Билан… Он не признает поражений. И он штурмовик. - Значит – нет? Ты не будешь со мной разговаривать? Хорошо, Лазарь мой непробиваемый. Я из твоего рта всё равно выужу звуки, хоть какие-нибудь. Легкие свободные шорты не представляют сильного препятствия, так же, как и резинка твоих боксеров. И уже через несколько секунд воздух резкими толчками выплескивается из легких. И остается только ощущение этих губ и языка… Таких знакомых... Почти уже забытых… Ты так и не произнес ни единого звука. А влага на щеках – это просто пот. ПОТ, понятно? Его ладони на твоем лице. Пальцы, легкими движениями стирающие мокрые дорожки… - Серёнька, милый мой, пожалуйста… Все силы в одно слово. Всё в один рывок. - Уходи… Глаза закрыты. Пусть так. Не видеть. Забыть. Его. Себя. Этот город. ИХ город… Тихий вздох. Шорох. - Я ухожу. Но только из этой комнаты. От тебя я уйти не могу, это не в моих силах… Прости…