Непонятный роман

Терплю тебя с трудом. Так и хочется всего переделать. Волосы эти вечно растрепанные, блондинистые причесать. Каре у него модное, как же! В зеркало себя видел? Что, говоришь, красавчик? И глаза свои голубые в насмешке щуришь? У, так бы и стукнуть тебя по пустой твоей головушке побольнее! Чтобы ты перестал смотреть на меня так снисходительно. Чтобы ощутил, хоть на мгновение, что такое боль, пусть и такая слабая. А мне вот – больно. От того, что в почтовом ящике очередной рисунок-портрет, без подписи, без номера телефона. От того, что в посылке новая книга моего (и твоего) любимого автора и никакого письма. Хоть бы на открытку потратился! И то было бы… банальнее. А ты не такой. Ты – оригинал. И романтик. Хоть последнее и не признаешь. Видео, присланное мне на почту с левого аккаунта, где ты с крыши дома кричишь на весь Питер: «Люблю-ю-ю-ю!», не доказательство ли? Или мой лифт, исписанный стихотворениями? Граффити на сарае во дворе с моим именем? Ты просто невыносим. Неужели не понимаешь, что мне куда дороже всей этой пыли в глаза нечто обычное, несколько банальное: ты. Твое присутствие не заменят видео и рисунки. И даже те букеты, что мне приносят каждый месяц курьеры, даже они – ничто перед тем фактом, что тебя рядом нет. И ведь неподалеку ты. Ходишь по тем же улицам, закупаешься в тех же магазинах. Только вот не коснуться тебя рукой, не увидеть вживую, только на одном единственном фото, что ты прислал в начале всего этого непонятного романа. Голубые глаза. Светлые волосы. Каре идиотское растрепанное. Улыбка. Я терплю твои выходки и самого тебя с трудом. Но менять не собираюсь. Ведь тогда ты будешь – не ты. А я влюблена именно в того тебя, какой ты есть. В смешного и смелого, в необычного и упрямого, в непонятного, как наши отношения. Нарисуй нас вместе, а? Почтовый ящик ты знаешь. Жду.