Тля

Выводить узоры на тонком пустом стекле, удивляясь тому, что где-то остался свет, и смотреть на то, как много голодной тле надо душ на съеденье – на завтрак и на обед. Этой тли – не всюду. Но черная как гнилье, мелкая как песчинки сухих пустынь, она снова и снова вгрызается в нас – и пьет. Если в нас, конечно, осталось, что можно пить. Она на тебе – где макушка, ладони, грудь. Она пожирает все лучшее и взамен тебя оставляет к холодным надгробиям льнуть, пусть ты и не знаешь о том ничего совсем. Тебе остается в неведении дрожать, и это – всего лишь искуса пустая блажь. Ты был им испытан – выпивка и кровать, женщины-шлюхи и покер как антураж. Кто тут не поддастся? Конечно, любой возьмет – лишь руку тяни, наслаждайся, цени досуг. Тля может забраться, бесспорно, в любой цветок, но лишь самый сочный ее привлекает дух. Поэтому – что? Я – разводами на стекле. Я здесь и не вижу, вообще-то, других дорог. А ты – оставайся на ужин голодной тле. Ведь кто искушен, тот не жив. Он не жив. Он мертв.