Сны

Пятидесятые годы прошлого столетия. Англия. Я - тридцатипятилетний бывший офицер, в сером драповом плаще, небритый, нервный, больной и курящий почти постоянно. Она - десятилетняя воспитанница одной из богатых частных школ для девочек. У нее благополучные родители-французы, она играла на пианино, коллекционировала стихи в тетрадке и любила щенят. И меня. Она мертва. Родители наняли хороших ищеек. За мной повсюду тенями следуют люди в штатском. Со мной лишь маленький осколок абажура, обклеенного черно-белыми фотографиями, словно марками. На фото - я и она, она и щенок и просто она, в своем строгом черном пиджачке, светлой юбочке чуть ниже колен, гольфах и туфельках. Кажется, я изнасиловал и убил ее. Так думают они и какая-то часть меня. Я не помню, как это произошло. А главное, зачем. Почему. Лишь смутно припоминаю другой осколок, испачканный алым, и распростертое детское тело. И грязь. Грязь повсюду. Отвратительная, мерзкая жижа. Вокруг и во мне. Я лихорадочно прячу улики. Я бегу сломя голову прочь, в никуда; сзади - тени, впереди - вязкий густой туман, под ногами кровь, смешанная с грязью. Последнее, что всплывает в памяти - фотография. Последнее, что связывает меня с этим миром - маленький глянцевый прямоугольник: ее насупленное, не по-детски серьезное личико и черный пиджачок, который так шел к ее волосам. Наверное, я любил ее... Я не помню.