Часть 1
5 июня 2015 г. в 00:12
И день, и ночь пишу стихи я,
Забыв про сон свой и покой.
Бушует рифма, как стихия,
Зовёт, манит меня в мир свой.
Туда, где нету серых красок,
Где балом правит цвет, игра.
У слова там миллионы масок.
Бегу. Пора уже, пора.
Там ждёт меня дракон ворчливый,
И старый пёс немного злой.
Там дева ходит молчаливо,
Да парень машет мне рукой.
Улыбка радости играет
Там на лице моём всегда,
И в сказку словно попадает
Душа моя - нежна, жива.
Но вот, увяли краски эти.
Угасли. Нет и их следа.
И, как разорванные сети
Все разлетелись - кто куда!
И рифма пред глазами тает,
Забрав надежду у меня,
И вдохновение угасает
Не подождав ещё хоть дня.
Заброшен стих. Лежит в столе,
Пылится, будто бы чужой.
Но пусто в бедной голове.
И не доволен я собой.
Но вот настал день счастья, праздник.
Вернулась Муза, божество.
И вдохновение, ох, проказник,
Мне принесло сто тысяч слов.
Скользит перо по гладкой ткани
Ещё не сотканной судьбы,
Иголкой словно выплетая
Все повороты и мечты.
И вот уже почти готова
История простых сердец.
Осталось только слово, слово.
И вот теперь готов конец.
Но Муза всё же не уходит,
И вдохновение ей под стать.
И я сажусь за стол свой снова
И вот опять писать, писать...
Бушует рифма как стихия,
Манит, зовёт меня в мир свой.
И день, и ночь пишу стихи я
Забыв про сон свой и покой.