Простите, я качусь по наклонной

Простите, я качусь по наклонной. Он напевает песню едва слышно, но достаточно для того, чтобы уловить звуки, увидеть шевелящиеся губы, полу-прикрытые веки. Его лицо спокойно и удивительно непринужденно, он мог поклясться, что видео его таким впервые. Фран уверен, что тот учуял его присутствие, но Бельфегор не двигается с места, даже головы не поворачивает. И Фран буквально ощущает исходящую от него тоску. Или ему кажется и тоска вовсе не его, а... А Бельфегор не двигается с места. Иногда наступает меланхолия, сваливается грузом на плечи и ты ничего поделать не можешь, и тебе все время что-то кажется. Фран внезапно понимает, что язык прирос к нёбу, а в горле пересохло и ему ужасно хочется сказать что-нибудь колюче-язвительное, высказать все, что напридумывал за ночь. Он продирает горло так, что получается ужасно похоже на то, если бы он захотел привлечь внимание. /Показаться может все, что угодно/ Бельфегор поворачивается, сталкиваясь взглядом с зелеными глазами и будто теряется, но через секунду снова нацепляет на лицо ухмылку. - Что, уже не можешь протянуть без меня и часа? - говорит. - Опустился до подглядываний? Фран молчит, поглощённый в свои мысли и даже слышит словно через пелену. Ему не тяжело, вовсе нет, с чего бы? Но кажется, будто у Бельфегора в его двадцать все волосы седые. Фран разворачивается и уходит, слыша, как окликает его удивленный семпай. /Найти смысл там, где его нет намного проще/ Он смеется у себя в голове и верит, что ему всего лишь показалось. А на утро Фран и себя ощущает ужасным стариком.