Часть 1
7 июня 2015 г., 01:03
Пустотелое рвётся мыслями на бумагу:
на чужие блокноты, письма, календари.
И кривым, неразборчивым, сбитым, спешащим шагом
бороздят между строк моих мёртвые корабли.
От трактовок, того и гляди, запестрят картины,
на сечении истин и правда уже не впрок.
Завитки, закорючки в запутанной паутине -
мой духовный чертёж и серенити мой пророк.
Разлинеенный лист, и стандарты сточились снова
о шершавость и неполированность бытия.
Говорили не раз мне, что слово рождает слово.
Кто-то умный, учёный, а может быть, то был я.
Отпечатками, сквозь бездарное, и в надежде,
что меня неотмытого ты разглядишь средь строк.
отпускаю себя на листах умирать, но прежде,
вязью знаков неясных: "серенити мой пророк".
