пророк серенити

Пустотелое рвётся мыслями на бумагу: на чужие блокноты, письма, календари. И кривым, неразборчивым, сбитым, спешащим шагом бороздят между строк моих мёртвые корабли. От трактовок, того и гляди, запестрят картины, на сечении истин и правда уже не впрок. Завитки, закорючки в запутанной паутине - мой духовный чертёж и серенити мой пророк. Разлинеенный лист, и стандарты сточились снова о шершавость и неполированность бытия. Говорили не раз мне, что слово рождает слово. Кто-то умный, учёный, а может быть, то был я. Отпечатками, сквозь бездарное, и в надежде, что меня неотмытого ты разглядишь средь строк. отпускаю себя на листах умирать, но прежде, вязью знаков неясных: "серенити мой пророк".