Часть 1
7 июня 2015 г. в 11:51
Поганого цвета холодной стали
Небо струилось по головам.
Я начал мечтать, чтобы руки ласкали
Когда-то отрезанные рукава.
Хоть облаком стал бы, застрявшим с ставнях,
Что врезалось в пыльный кусок акварели.
А вышло хуже. И люди устали,
Которые так никогда не болели.
Устали от окон, горящих ночами,
От кофе в стаканах взамен виски.
От лодки твоей, что в моём причале,
Того, что ты стала ко мне близко.
Твоими руками я мог согреться,
В твоей темноте я искал свечи.
Вишнёвой косточкой канул в сердце.
Самшитовым лесом рвал тонкие плечи.
И пусть я хожу засыпающе-сонный,
Пусть мы не задержимся на этом свете,
Пусть всех забирают машины, вагоны.
Нас унесёт мой восточный ветер.