Time Will Tell

В последнее время дни проходят как в тумане. На душе чертовски паршиво, хотя по внешнему виду и не скажешь. Он просто молчит. Ничего не говорит о том, что творится в его жизни. В жизни Пак Чимина. Как бы боль не душила и не убивала изнутри. Никто не знает. Ни друзья, ни родные, ни кто либо ещё. Никто... Пак переехал в другую квартиру, сменил район, наслаждается новой жизнью. Ну как наслаждается?.. Он просто проёбывает её в различных клубах, травя свой организм алкоголем и кексиками. Так проще. Так легче. Так лучше. Так... Так... По крайне мере ему "так" кажется. Надо выжечь изнутри всё то, что так давит на грудную клетку, что вскоре превратится в гноящуюся рану, после которой остаётся лишь шрам. Единственное напоминание. Тот самый шрам, что никогда не заживает и всегда отдаёт фантомными болями в грудь, в самое сердце. Очередные выходные после серой рабочей недели. Пытаясь забыться, Пак уже в какой раз находит верных спутников жизни в алкоголе и в случайном перепихе с кем попало в сортире обшарпанного бара. Так Пак выбивает мысли. Свои мысли. Он так любил. Да и всё ещё любит... Так ведь проще, находиться под кайфом и не думать ни о чём. Не скучать и не думать. Быть просто под кайфом. Всё время под кайфом. Это всё ради забвения. Забвения на одного единственного, что растоптал и уничтожил солнечного Чимина изнутри. После такого он не сможет стать прежним. Ведь ему всю жизнь придётся находиться под кайфом, чтобы прибывать в этом забвении и не скучать, не плакать, не осознавать всю суть проблемы. Конечно, Чимина рвёт от всего этого по утрам. Да так, что вроде и завязать бы с такой жизнью, но нет. Боль давит на грудную клетку, поэтому нужно ещё. Нужны ещё дозы алкоголя, чужих спасительных ласк, утреннего тумана на рассвете. Но эта ночь немного отличается от других. Чимин напялив на себя ветровку, выползает на улицу. В наушниках играет легкий грустный бит, что так четко подходит под настроение. Он пытается придти в себя, но выходит нелепо. Очередной раз сворачивая на изученные за последние дни дороги к клубам, барам, темным подворотням. Но… Но Чимин ничего, как обычно находясь, там не делает. Он молча сидит в стороне и слушает только свою музыку, смотря на всё пустым взглядом. Стеклянным взглядом. В голове "что-то" щёлкает. "Что-то" уносит прочь из клуба. Время близится к рассвету. Чимин бредёт в каком-то парке и останавливается на мосту, всё так же слушая те самые биты. Смотря на палитру красок рассвета в зеркальном отражении, Пак понимает, что пора всё менять. Пора нормально жить. Он вытаскивает наушники вместе с плеером и кидает в воду. Пора прощаться с этой аудио депрессией. Депрессией, уносящей в туманность очередных забвенных кайфов, что толком-то и не лечат огромные раны.