Привык

Куроро как всегда мало говорит, но много читает. Хисока сидит на окне, он видит только как глаза Люцифера скользят по строчкам, которые этот сумасшедший клоун никогда не прочтет. «До сих пор помню, как мы встретились. Я чумазый и недоверчивый, а ты уже тогда со своим гримом. Он не нравится мне, потому что остается на подушке после твоего ночлега в моей каморке. Отстирывать его трудно, да ведь и мыло с порошком большая редкость в таком месте. Не понимаю, почему ты приходишь так часто в этот заброшенный обветшалый дом, почему предпочитаешь проводить время здесь, лежать на тонком, местами дырявом матрасе или сидеть на продавленном диване, от обивки которого воняет, и заглядывать через плечо в мою книгу. Ты меня не отвлекаешь, но почему же отказываешься, когда я предлагаю тебе другую книгу, даже менее замусоленную, чем та, что в моих руках? Разве не хотел ты тоже почитать? ...Начинаю привыкать к твоему щекотному дыханию на шее. ...Я никогда не пойму, что в твоей голове, слишком быстро там всё меняется. А ты никогда не поймешь, что в моей, слишком я неразговорчив. ...Ты часто хихикаешь, растягивая губы так, как мне не нравится, и кажется, что делаешь это специально, но я не уверен. ...Это хихиканье жутко раздражает. Но и к нему я привык. ...Ты приходишь уже как к себе домой. Иногда я возвращаюсь, а ты уже тут. Пару раз ты приносил яблоки. Не знаю, кого тебе пришлось убить ради этого, но они очень вкусные. Мне кажется, скоро и я буду готов на всё ради того, что мне нужно. Надоела помойка. Надоела вонь, которую не замечаешь только потому, что она везде. Я хочу, чтобы тебе не требовалось приносить мне яблоки. ...Ты не хочешь знакомиться с моими друзьями, которым тоже всё надоело. ...Не понимаю, почему ты не идешь с нами, ведь это ты принес мне ту книгу, объясняя, что фокусы твои вовсе не фокусы и не магия, а всего лишь Нэн. ...Вижу тебя в библиотеке, в которую уже не первый раз прихожу таскать книги. Библиотекарь и не замечает, так даже не интересно. А про тебя… я не то чтобы и думать забыл, но уже меньше, гораздо меньше ты всплываешь в моей памяти. И вдруг ты здесь, прямо передо мной, в городе, где мы чуть больше недели. Ты улыбаешься той самой приторной улыбкой и указательным пальцем как-то демонстративно, что ли, отклоняешь книгу с родной полки. Знаешь, и только в этот миг я понимаю, чего мне не хватает. Этой раздражающей улыбки. Ты спрашиваешь, как дела. Я отвечаю довольно односложно. Не знаю, что тебе рассказать, о чем бы ты хотел услышать. Твои волосы опять крашенные, но не того цвета. Не того, к которому я привык. Хотя уже отвык, наверное. От многого я отвык за это время, больше никто не заглядывает мне через плечо, когда я перелистываю страницы. Это и приносит облегчение, и в то же время мне одиноко. Я любил разделять такие моменты с тобой, привык любить. Ты уклончиво отвечаешь на мой вопрос о жизни, заданный будто из вежливости, но мне в самом деле интересно. Ты вертишь в руке колоду карт, а мне интересно, это та же самая старая или уже новая. Я хожу по рядам, разглядывая корешки, кое-где потрепанные, как мой старый диван, о котором и вспоминать бы не хотелось, если бы не одно но. Ты не читал тогда, и вряд ли пристрастился к этому сейчас. Что же привело тебя в библиотеку? Обычное дыхание в шею. Стоп, оно же необычное. Уже. Я оборачиваюсь, а ты опять улыбаешься, всё так же раздражающе. Знаешь, твоё лицо и раньше бывало самодовольным, а теперь и подавно. Ты придвигаешься так, что мне приходится уткнуться спиной в стеллаж. Не знаю, зачем, но теперь я могу разглядеть волосы, более тщательно уложенные, лицо, всё же изменившееся. Отпечаток пары лет или я просто стал забывать, каким оно было раньше? Интересно, что ты видишь во мне? На секунду ты сжимаешь моё запястье, так что мне больно, а потом ты что-то шепчешь про то, что еще не время, и про какие-то несозревшие фрукты. Ты опять про яблоки? Оставляешь меня в замешательстве. ...Я начинаю опять привыкать не вспоминать о тебе. ...Ты препираешься в мою же банду, забрав четвертый номер. Что ж, правила одни для всех».