Про бесёнка

Влез бесёнок в мокрой шёрстке Мне в окошко поутру. Был он крохотней напёрстка, "Ой, - подумала, - умру..." Он карабкался по раме, Кувыркался на ходу, Жалобно просился к маме, Плача, требовал еду. Я беднягу покормила, Напоила молочком. Сел бесёнок у камина И сидит себе молчком. Я его спросила тихо: "Ты чего припёрся, брат? Иль подбросила чертиха, Не взяла с собою в ад?.." "Нет, - сказал он, шмыгнув носом, - Я от Пушкина сбежал. Там Балда его без спроса Весь оброк у нас забрал! Фантазёр-поэт. Обидно От его претензий нам: "В поле бес нас водит, видно, Да кружит по сторонам..." Ямщики его - балбесы - Завезли его в пургу, Виноваты - ясно - бесы! Нет, я больше не могу!!!" Я устала слушать это, Прервала его скулёж. Говорю ему: "Поэта Лучше, братец, не найдёшь! Упаси тебя, бедняга, В стих попасться на фикбук! Что не драббл, то передряга: Вмиг останешься без рук! Будешь сексом заниматься Ты с такими же, как сам. А рискнешь сопротивляться,- Разорвут напополам!" Бес кивнул, пожал мне руку: "Всё осмыслил я, клянусь. "Нет" противному фикбуку, Лучше к Пушкину вернусь!"