Зелёный зонтик

      Я не забуду тот день, когда увидела тебя впервые. Тогда шёл дождь, и улицы быстро опустели. Я шла под зонтиком, пытаясь укрыться от капель дождя, попадающих в лицо из-за сильного ветра. А ты стоял, подставив лицо дождю. В тот момент я забыла обо всём на свете. Даже забыла, как дышать. Ты был насквозь промокший, но это совсем тебя не волновало. На ресницах дрожали капли дождя. Они были словно слёзы. Я не заметила, как по моему лицу тоже потекли слёзы. Весь твой вид говорил о скорби. О том, что только что ты потерял всё на свете. Рыдая, я медленно подошла к тебе и подняла над тобой зонт, чтобы хоть как-то защитить от дождя. Ты открыл глаза и посмотрел на меня, но я этого не видела, потому что тщетно пыталась остановить слёзы, уткнувшись в рукав куртки. Твои некогда глубокого синего цвета, а теперь тускло-серые глаза изучающе, даже с интересом смотрели на меня. Но я по-прежнему не поднимала взгляд на тебя, стоящего под маленьким зелёным зонтиком, промокшего до нитки. И такого бесконечно-печального, скорбящего. Когда я всё же подняла взгляд, рядом уже никого не было. Я наконец вспомнила, как дышать, до меня снова донеслись звуки машин и полицейской сирены. Постепенно вокруг стали появляться люди, а дождь практически закончился. Я посмотрела в небо и увидела, как на месте чёрных, тяжёлых туч появляется солнце. Оно пока ещё едва греет, но уже дарит надежду на то, что скоро дождь кончится.       Я не забуду тот день, когда увидела тебя впервые. Тогда только-только закончился дождь, асфальт ещё не высох. Я шла по улице прямо по лужам. Холодный ветер шевелил обрывками газет и старых объявлений, перекатывал мусор с места на место. Я не заметила, как вокруг собралась толпа. Я протиснулась сквозь неё и застыла на месте. Ты лежал там, с перерезанным горлом, в луже крови. Твои синие глаза остекленели, в них больше не отражался свет. Твои мокрые волосы разметались по лицу, которое ничего не выражало. Ни усталость, ни умиротворение, ни скорбь, ни радость, ни горе больше не беспокоили тебя. Ты был свободен, хотя эта свобода не была нужна тебе. Рядом валялась сумка, из неё явно вытащили всё ценное. Но им не дано было знать, что действительно самое дорогое осталось в ней. Ветер позволил мне увидеть твои рисунки. Ты был прекрасным художником. И вот та страница, из-за которой я словно упала в пропасть. Я с зелёным зонтиком. Домой я возвращалась, пряча под толстовкой то, что теперь грело мою душу и заставляло проживать этот день снова и снова. Память о тебе, уличном художнике. Твои рисунки, запечатлевшие день, что никогда не настанет.