Ломка по счастью

Мне сказали, что с сердцем можно жить и с разбитым. Жаль, ведь можно - не значит, что хочется. Это так же, как сразу быть живым и убитым. И до смерти та мука не кончится. Я как старый кувшин, что разбил себе днище: Сквозь меня пролетает дыхание. Есть душевно богатые - я теперь нищий, И во мне задержались страдания. Моя треснула грудь, вот и первый осколок, Горячо и так больно становится. Вы мне дозу счастья когда-то вкололи... И ушли, когда я приспособился. Мне б еще и еще, это словно наркотик, Уже ломит по счастью полгода как. Но с улыбкой жестокой вы мимо пройдете, Будто вправду для вас я - злейший враг. Что пошло вдруг не так? Проебал я Hurt\cómfort, Прочитай мой хреновенький Ангст. Вновь посыпется снег - непременно за вóрот - Одиночества доза, нюанс. Написал вот Шекспир долю правды когда-то, Что умрут все счастливые рано. Ну а мне не известна моей смерти дата, Буду жить, расширяя рану. Я не снял с себя то, что давило мне плечи, Я гнию как крысёныш в тюрьме. А вокруг только волки в шкурах в овечьих, И меня убивает их смех. Не люби всех подряд - это сломит тебя же. Я любить буду всех, кому нужен, Но, рисуя своею же кровью пейзажи, Понимаю - я жив лишь снаружи.