Часть 1
9 июня 2015 г., 20:57
Мне сказали, что с сердцем можно жить и с разбитым.
Жаль, ведь можно - не значит, что хочется.
Это так же, как сразу быть живым и убитым.
И до смерти та мука не кончится.
Я как старый кувшин, что разбил себе днище:
Сквозь меня пролетает дыхание.
Есть душевно богатые - я теперь нищий,
И во мне задержались страдания.
Моя треснула грудь, вот и первый осколок,
Горячо и так больно становится.
Вы мне дозу счастья когда-то вкололи...
И ушли, когда я приспособился.
Мне б еще и еще, это словно наркотик,
Уже ломит по счастью полгода как.
Но с улыбкой жестокой вы мимо пройдете,
Будто вправду для вас я - злейший враг.
Что пошло вдруг не так? Проебал я hurt\cómfort,
Прочитай мой хреновенький ангст.
Вновь посыпется снег - непременно за вóрот -
Одиночества доза, нюанс.
Написал вот Шекспир долю правды когда-то,
Что умрут все счастливые рано.
Ну а мне не известна моей смерти дата,
Буду жить, расширяя рану.
Я не снял с себя то, что давило мне плечи,
Я гнию как крысёныш в тюрьме.
А вокруг только волки в шкурах в овечьих,
И меня убивает их смех.
Не люби всех подряд - это сломит тебя же.
Я любить буду всех, кому нужен,
Но, рисуя своею же кровью пейзажи,
Понимаю - я жив лишь снаружи.
