6. Суббота
16 июня 2015 г., 20:15
Двери заперты, и мы стоим снаружи.
Идет дождь.
А у меня нет зонтика.
Прекрасно.
— Чем хочешь заняться? — спрашиваю ее я.
— Не знаю, — говорит она. — Может, выпьем кофе?
Я ухмыляюсь.
Она смеется.
— Прости, — говорю я ей. — У меня нет зонтика, и нам придется пройтись пешком.
— Мне все равно, — говорит она.
Она тянется и берет меня за руку.
И так наши пальцы переплетаются, и я держу Беллу Свон за руку.
И так этого достаточно.
Я тяну ее за руку, и мы бежим.
Она смеется.
Я веду себя глупо.
И дрожу от этого.
Мы заскакиваем в аллею на переулке.
Я стою перед ней.
Она прислоняется к стене.
Запыхавшаяся.
Ее грудь вздымается и опускается при каждом вдохе.
Широко распахнутые глаза смотрят на меня.
Мокрые волосы и кожа… чертовски красивая.
— Есть кое-что, что я хочу сделать, — говорю я ей.
— Да?
— Да.
Ближе.
Она не двигается.
Ближе.
— Ты..?
Она делает паузу.
— Что?
— Нет… ничего.
— Что?
Дождевая вода стекает с ее губы.
Я пялюсь.
Я хочу попробовать ее.
— Ты хочешь поцеловать меня? — спрашивает она.
— Я счастлив просто держать тебя за руку.
И это правда.
Это делает меня счастливым.
Она улыбается и смотрит на меня.
Ее глаза моргают от дождя.
— Я не это спрашивала.
Ближе.
— Спроси меня еще раз.
— Эдвард?
— Да?
— Ты хочешь поцеловать меня?
— Безумно.
Ее руки тянутся и обнимают меня за шею.
Мои руки обнимают ее за талию.
Я наклоняюсь и шепчу: — Жаль, что идет дождь.
— А мне нет.
И затем мои губы целуют ее.
Мягкие.
Влажные.
Это больше, чем я когда-либо воображал.
И да… я воображал себе это.
Ночи и ночи мечтаний.
Поцелуй.
Сладкий, замечательный и теплый… прямо как она.
Моя рука поглаживает ее щеку, и она постанывает мне в рот.
Я умираю.
И живу.
И жизнь хороша.
Я вдыхаю ее дыхание, сладкое и мятное – я так давно этого жаждал.
Наши языки мягко соприкасаются… исследуя и пробуя.
Так хорошо.
Так безумно хорошо.
И все эти вечера.
Все те кофе и пирог, нервы и ожидание…
Желание тогда.
Желание сейчас.
Все это стоило того.
Поцелуй стоит того.
Белла стоит того.
Я отстраняюсь, задыхаясь.
Она тоже.
Я не отпускаю ее.
Она меня тоже.
— Вау, — говорит она.
И я согласен.
Всецело.
— Да… вау.
Она хихикает.
— О, я почти забыл, — говорю я.
— Что?
— Каллен.
— Что это?
— Моя фамилия.
— Эдвард Каллен, — говорит она.
— Да, — говорю я, целуя ее еще раз.
— Мне нравится.
Я улыбаюсь.
— А мне нравишься ты.
Она улыбается.
— Сильно?
Еще больше.
Я говорю это.
— Еще больше.
— Мне тоже.
— И, Белла, — говорю я. — Теперь ты знаешь все.
