Монорим

Мы все игрушки высших сил И тех, кто нас всю жизнь растил, И под зудение их пил Едва ли каждый не завыл. Я думал, я с ума сходил, Пока однажды не забил. Пусть сыплет пепел на настил, Тех старых игр, что я любил. Пусть месяц мой во тьме почил, Но, как мечтать, я не забыл. Тоска моих не тянет жил, Её я по ветру пустил. Надеюсь, ты меня простил, За то, что ноне я чудил. Я - непрокованный Мифрил, На мне остался грубый спил, Я потерялся, умер, сгнил Да, я - не то, что ты просил. Ах, как давно я не грустил, У старых треснувших могил, Не слышал шелест враньих крыл, И жидкость горькую не пил. Так солнца свет меня томил, Что вечно шляпу я носил, Стонал, ругался и молил, Чтоб рок меня со свету сжил. Я - лишь придаток этих сил Тебя всю жизнь свою растил И, как и тот, под кем я выл, Тебя я, как себя, пилил...