Если

- Так значит, это все? Ты и я? Я ловлю всхлип где-то в горле, а вместо него получается какой-то задушенный хрип. Пальцы на ручке двери дергаются, и я обхватываю металл крепче, чтобы не упасть. Просто не свалиться замертво. Это мое самое большое желание на данный момент. Не оборачиваясь, я качаю головой. - Никаких нас не было. «А могло бы…» - стремительным потоком мысль перетекает по краю сознания, обжигая, и заставляет фруктовую жвачку горчить на корне языка. Конечно, могло. Если бы он был смелее. Если бы я уже не была замужем. И если бы я не любила своего мужа. Я прижимаюсь лбом к холодной древесине и закрываю глаза. - Ты в порядке? – раздается встревоженное из-за спины, а я смеюсь. Глупо и неуместно, но в груди болит, и мне это необходимо. - Ты как наркотик, знаешь? – слова мешаются с хохотом, поэтому звучат невнятно. – Я пыталась избавиться от тебя много раз, однако не получалось. Я хотела тебя убить, отравить, утопить. А еще лучше никогда не знать. - Я знаю. Знаю. Смех все-таки переходит в рыдания, и я сползаю вниз, утыкаясь лицом в ладони. От его понимающей мягкости еще хуже, потому что не получается ненавидеть. Я плачу от бессилия, от невозможности искоренить свои чувства. Взять бы огромные ножницы и вырезать часть воспоминаний, чувств, эмоций. Посолить и сжечь эту несостоявшуюся любовь. Этот призрак, что преследует меня с самого знакомства. А ведь действительно все могло сложиться по-другому. Я представила себе наши спокойные вечера, наполненные уютом и покоем. Вот мы пьем с ним пиво, а тут рубимся в новую игру. Секс с ним страстен и мягок, и я никогда не остаюсь без своей порции наслаждения. В моих мыслях мы покупаем новую квартиру, через порог первой пускаем кошку, рыжую и забавно-полосатую. Мой несостоявшийся муж бросает сумки посреди квартиры и поворачивается ко мне: в его глазах улыбка... И вдруг воспоминания перекрывают радужные мечты. Первое свидание, робкое и неумелое, наполненное невнятным томлением и лаской. Мой нервный срыв, и кто-то, осторожно гладя меня по волосам, шепчет: «Я рядом». Свадьба, белоснежная и ослепительно-прекрасная, счастье, накрывающее с головой пуховым одеялом. Мой муж. Мой родной. Моя радость. Я встаю и решительным жестом вытираю глаза от слез. Зачем жалеть о том, чего не было? Рука, открывающая дверь, больше не дрожит. Пришло время сделать правильный выбор. - Мне пора.