why'd you only call me when you're high

arctic monkeys - why'd you only call me when you're high

- Ром? - Да? - Что да? - Я Рома. - Перестань. Оба лежали средь мятых простыней. Каждый в своём доме. Ночь накрыла город уже давно, и летнее солнце начало отвоевывать землю, деля её с обычным утренним туманом. Будь это непутевая романтическая комедия, их, лежащих в постелях, с в руках, непременно свели бы в один кадр, разделив тонкой тёмной полоской. Двое влюблённых мучаются друг без друга, спать не могут, и прочая фигня. Типа смотрите, как у нас все трагично. Но это не кино, даже не комедия. И никакие они не влюблённые. Возможно, тогда было бы проще. Считай, хэппи энд обеспечен. А они просто больны. И Марк просто пьян. - Марк, вот что тебе надо? Тишина. - Марк? Обеспокоенный голос немного заебавшегося мужчины прозвучал на другом конце города. Он прижимал трубку к уху, думая о том, что скоро это войдёт в привычку. Выслушивать пьяные бредни Марка в три утра. - Почему ты звонишь мне только когда напьешься? - А я имею право тебе звонить? - Нет. - Вот ты сам и ответил. Марк погладил смятое одеяло и завернулся в него, как гусеница в кокон. Только та станет сраной бабочкой, а он как был оленем, так и останется. - Как Ксюша? Марк пропустил вопрос мимо ушей. - Ты любишь яблоки? - Серьёзно? Тебе самому не надоело спрашивать одно и то же? - Мне что-то нужно, не могу понять что. - И по-твоему, знание, люблю ли я яблоки, поможет тебе? - Почему бы и нет. Кто знает? - Олень. - Бабочка. - Что? - Неважно. Рома вслушивался в размеренное дыхание на том конце трубки и не мог вспомнить, когда в последний раз слышал его голос вживую. - Может, хватит мне названивать в три утра? - Ты хочешь, чтобы я перестал? Теперь молчал Рома. Он так заебался с этим Марком. Так невъебенчески заебался. Их явно перепутали, посадили не в те коробки в цехе, поставили не те печати. Бракованный товар отправили в мир. Знал бы на кого, подал бы в суд. - Знаешь чего я хочу? Попробовать на вкус млечный путь. Раз он млечный, значит из молока. Ненавижу молоко. Вдруг космическое молоко мне понравится. Может, оно как звезды. Или как горелый уголь. Все равно хочу. - Иди проспись. - Я уже сплю. - Только не говори, что все это время я говорил с лунатиком. - Я буду думать, что это сон. Так проще. - Слышал, ты женишься, - невпопад спрашивает Рома. Молчание. - Я больше не возьму трубку. - А я не буду звонить. Рома закрыл лицо рукой и прислушался к непрекращающемуся реву машин, мчащихся по дорогам днём и ночью. Холодная постель больше не радует его. Стены кажутся холодными, холодный пол, холодный свет, холодное утро. - Да. - Что да? - Я люблю яблоки.