диалог со смертью

Девушка на вид самое большое лет двадцати с прекрасными длинными волосами возникла передо мной. Как всегда без предупреждения. Ни звонка, ни стука в дверь, ничего… как всегда. Это в ее духе. Она никогда никого не предупреждает о своем приходе… -Привет, - тонкий, звенящий как стекло голосок. Очень даже приятный. И взгляд. Такой добрый, сочувственный взгляд таких глаз. Темных как ночь, нет, как бездна. -Привет,- поднимаю на нее свои замученные серые глаза… А я даже рад ее видеть. Скучал? Кто знает? Может, и скучал. -Ты пил? – переводит взгляд с полупустой бутылки водки на мой почти трезвый облик. Что поделать? Алкоголю я плохо поддаюсь. -Пил, - что ж, бессмысленно врать. Особенно ей. -И? Что случилось? -С работы уволили… Куда я теперь?.. -Ну мало ли рабочих мест? Устроишься куда-нибудь. -Брось. Кому в наше время нужен юрист почти без опыта работы? Юристов сейчас больше чем всех остальных людей вместе взятых. ( грустный вздох вырывается из груди. Ну зачем я стал учиться на юриста?) -Ну да ладно тебе… куда-нибудь да устроишься. Все равно тебе эта работа не по душе была. -Эх… (я снова грустно вздыхаю) Она как всегда права. Я не люблю эту работу. Не люблю вообще ничего. И никого. Не люблю жизнь. Точнее, не умею жить. У меня никого нет. Ни друзей, ни родных, ни даже просто приятелей, с которыми можно скоротать время. Я один в этом мире… Все, кто был мне дорог, кого я считал друзьями отвернулись от меня… Я знаю, что сам во всем виноват, но ничего не могу с собой поделать… Одна она меня не бросит… Друг? Кто знает, может и друг… единственный мой друг на этой Земле… а может и нет. Она не друг и не враг. Она беспристрастна… моя проблема лишь в том, что я вижу ее… Уже нет сил жить дальше. -Застрелюсь вот… - говорю я почти на полном серьезе, - надоело мне жить. -Не застрелишься, поверь мне, - твердый уверенный тон. Уж она-то точно знает… она ведь Смерть. Я грустно смотрю на нее. Когда-нибудь она и за мной придет. И мы уже не будем с ней мило болтать на кухне. Она заберет меня куда-то. Хочется думать, что там, за чертой, лучший мир. Но она никогда не рассказывала о том, как там, хоть я и спрашивал тысячу раз. Плохо ли? Хорошо ли? Или после смерти ничего не меняется? Подхватит ли меня тогда Ангел и унесет к Богу или меня схватят черти и потащат а ад за мои грехи? Или ничего этого не будет? Она никогда не скажет мне об этом. Это я узнаю сам. Не от нее… -Сделай мне кофе, - простая непринужденная просьба. Я набираю воду в чайник и включаю его. Красный диплом лежит как раз недалеко от чайника как непотребь… Да, в этом мире нет справедливости. Нет счастья, нет равноправия. Никогда не было и не будет… Зачем я шесть лет учился на этого юриста? Какой в этом был смысл? И был ли он? Хотел быть судьей… справедливым и беспристрастным… хи… Беспристрастным. Когда я слышу это слово я вспоминаю её, Смерть. Только она действительно беспристрастна. Для нее нет разницы бедный ты или богатый, раб или король, преступник или честный человек, старик или ребенок. Для смерти это не имеет значения… Чайник кипит. Насыпаю в кружку дешевый кофе, три ложки сахара, заливаю кипятком и добавлю молока. -Когда-нибудь ты и за мной придешь, - грустно говорю я и протягиваю Смерти кофе. Забавно, не люблю жизнь, но не хочу умирать. Боюсь? Не знаю… мне кажется, что не боюсь… просто не хочу… Оправдываюсь? Зачем? И перед кем? Перед собой? Но себе не соврешь. Перед ней? Но она и так все знает… Я просто дурак. Не умеющий жить идиот… -Ты прав, Макс, - легкое прикосновение ее ледяной руки к моему лбу, - когда-нибудь я приду за тобой. Приду во время, не сомневайся, но сейчас ты не умрешь. Не застрелишься и не повесишься и из окна не выбросишься. Ничего ты не сделаешь… Еще не время. Она тихо потягивает кофе, как будто сейчас сказала что-то совершенно обычное, хотя, по сути, так оно и есть. Когда-нибудь она придет за мной. Не сейчас… Она придет за мной вовремя, но когда именно я не знаю. Никто не знает. А пока… пока будем жить.