здесь всё не то

здесь всё не то. и запах не тот - здесь сиренью пахло всегда, здесь на сутулой вешалке чужое весит пальто, одинокая роза стоит в вазе, где давно высохла вся вода. даже солнце уже не такое - молчаливо вставало за серпантином реки крутой, сияло! блестело! морским отдавало простором! и сменялось к полуночи серебристой холодной луной. я вхожу в этот дом (тихо скрипнула половица - я надеюсь, что всё происходящее окажется глупым сном, но царапина на руке говорит, что мне это всё не снится), отворив деревянной двери раненое крыло, сделав полшага и замерев в изумленьи - здесь всё не то. ледяная кровь пробежала по жилам в месте, где когда-то было безумно солнечно и тепло, где громко смеялись дети и сыпались на пол крошки печенья. из этого места словно забрали все краски, здесь осыпается чёрной гнилой трухой книга с позолоченной надписью "детские сказки". я иду дальше. стой - не иди за мной. стеклянные лампочки выбиты, не горят (страх темноты - мой самый дикий страх, пусть говорят, пусть люди говорят, что это не так-то и страшно. пусть окажутся здесь, в этом доме, сейчас. и ледяными пальцами душу вывернет им наизнанку тьма. уходи, пока тлеет вечер. уходи и меня не слушай, пока жив, спасайся, пока я здесь ещё жива). дальше не лучше. чёрная змея коридора, чей хвост ускользнул в почерневшей, закоптелой кухне надо мною глумится с искусным навыком вора, что убежит и на прощанье в окошко разочек стукнет. здесь в грязной воде сковородки, кастрюли и общая, впрочем разруха. и всё чудится мне, будто в мареве копоти, дыма, беззубая стоит старуха и варит ужасные зелья. все мне кажется, что это сон, да только никак не разбудит мать. я начинаю кричать - и не могу кричать. ни звука не вырвалось из ободранного криком горла, меня тошнит этим криком и слёзы стоят в горле комом - никто не откликнулся. никто не услышал меня. "это всего лишь кошмар, он пройдёт с наступленьем утра" - я пытаюсь себя успокоить, но, кажется, тщетно. дом поглотил меня всю, а ведь был столь родным. где же ты, рыжая осень или белое лето, золотая весна и ускользающий февраля дым? дом даёт мне понять, что пора уходить. а я бьюсь в эти двери, как последний выживший на земле, и неизбежный армагеддон уже не остановить и дом - мой последний шанс не умереть. чёрный дым уже близко, я вбегаю в опустевший дом, сходя неизбежно с ума от безумного риска и снова встаёт горьких слёз в горле вечный ком. это мой дом! родной! прекрасный! дом! пристанище света, где музыкой будет даже самый ужасный гром, где радуга пляшет на блестящих стёклах после самого долгого в мире дождя!.. солнце встаёт и я вижу. это не дом. а душа моя.