Осколок1

....Муза устало опустилась на табурет. Крошки на столе, 4 чашки - в двух был кофе, в одной - чай, а ещё в одной, неожиданно, клюквенный морс. Всё это она заметила по привычке, ведь писать означает изображать действительность. Идею чашек можно было подкинуть Ивановскому-Скрыпченко, он любитель деталей. Поэт смотрел на Музу широко раскрытыми глазами. Наконец, когда он уронил ложку, Муза очнулась от задумчивости. - Ну, и что мы пишем? Пьесу? Сразу предупреждаю, с драматургами не работаю. - Н-нет, нет.. я.. я, собственно.... стихи. Пишу. Вот. - Стихи, говоришь? Стихи - это хорошо. Таак, ну, начнём. Скажем, пусть будет дядя. Да, именно дядя. - Но... извините, но я хотел... того.. про любовь! Нельзя ли про любовь чего-нибудь? - Да чем тебе дядя-то не нравится? Что, дядю не любишь? - Лю-люблю... очень - Воот, чем не про любовь? Пусть будет: мой дядя.. эмм... самых.. да, самых.... честных.... или нет? или лучше искренних? ты как считаешь? Понятно, никак не считаешь. Ладно, пусть будет "честных"... чего "честных"?... мдаа... ну, предположим, "правил". Да, именно так. "Мой дядя самых честных правил". Да ты чего не пишешь-то, Поэт? - Простите, я очень уважаю Ваше мнение, но... нельзя ли всё-таки про любовь? - А ну, цыц! Пиши, я сказала! Будет тебе любовь, будет. Не торопи события. Тебя как звать-то хоть? - С-Сааша.. - "С-Сааша!" Ха! Знала я одного "С-Саашу". Плохо кончил. - А-а Вас как? - Да Муза, как же ещё?!...