Стихи берутся не из сказок, Они есть цвет людской души, Хитросплетенье терпких красок, Собор, возникший средь глуши. Стихам не учат смалку в школе. Сродни они первой любви: То дрогнут, плачут на бемоле, То пляшут краской на крови. Как осень сыплет листопады, Так человек скребет пером, И мыслей, мыслей миллиарды Он сыплет на листок дождем. Стихи горят, но не уходят. Живут в потьмах твоей души. И год от года кругом ходят: Их не убьешь, хоть сам души. О, сколько б в книгах не хвалили Поэтов за оскал к любви, Шедевры из обид отлили, А рифмы звезд растут в крови. Это не дар. Скорее, средство Не утопиться в волнах чувств, Что заливают в сердце детство, Звеня, как зеркала тот хруст. Это привычка. Сигарета, Одна из множества в груди. Как шлюха, только та одета, Но манит, крутит бигуди. Стихи берутся не из сказок, И от мечтаний далеки: Хитросплетенье горьких красок; Пороки сердца вдоль строки В конце концов, у всех есть средство, Чтоб усмирить всю боль души. Где табаки, где в спирте детство, А у меня одно - стихи.
Часть 1
15 июня 2015 г. в 14:11