Изумрудный берег.

Там в доме за четвертым перекрестком, где воздух пахнет дымом и тоской, мужчина каждый вечер ровно в восемь, выходит с пледом к заводи морской. И расстелив его на черной гальке, чтоб волны щекотали пальцы ног, садиться он у старого причала и устремляет взгляд свой на восток. Там каждый вечер чайки, шум прибоя, холодный воздух бьет набат в виски, мужчина тот, тем видом окрыленный, не сводит взгляда с синевы воды. Соленый воздух с привкусом надежды, бушующее море по ночам, закаты там пылают, словно свечи, и взгляд его прикован к небесам. Он смотрит на него всего секунду, покорно так, потом отводит взор, а перед ним беснующее море с темно-зеленой мутную водой. И каждый день до самого рассвета, под шапкой миллионов желтых звезд, он изучает изумрудный берег гнета, родное ищет в той пучине грез. Так годы шли, затем века, столетья, он стал легендой в тех степных краях, его прозвали "маяком надежды", ведь дом его - заброшенный причал. Он выходил из дома ровно в восемь, пропахший терпким дымом и тоской, там в доме за четвертым перекрестком... Никто не ждет на заводи морской.