Призвание

Сначала ты, как и все, ходишь в детский сад. Позже ты прилежно посещаешь школу, прогуливая с одноклассниками уроки. Потом ты поступаешь, оканчиваешь обучение, находишь себе работу. Офис, хороший коллектив, каждый день одно и то же - это отлично, так и должно быть. Разбавляют скуку в этом месте сплетни, как и везде. Все как у всех, ничего отличающегося, выделяющегося. Идеально. О чем еще можно мечтать, когда есть все? Успокаиваешь себя мыслями о том, что так и должно быть. Жизнь сложилась так, как и хотелось. А кому хотелось? Тебе? Окружающим? Родителям? Недосып, алкоголь, наркотики, затяжные депрессии, отсутствие кого-то или чего-то в твоем существовании - последствия "жизни". А живешь ли ты? Если ответом стал кивок, то лови еще: а своей ли жизнью ты живешь? Офис, стрипбар, дом и виски - последовательность, которую ты всегда хотел соблюдать? Пересматриваешь детские фото. Снимки, на которых ты рисуешь. Ты любил рисовать. Ты безумно любил рисовать. В детсаде ты был тихим ребенком, отдельно ото всех забавляющимся раскрасками. Школьные годы проводил в обнимку с альбомами, блокнотами, акварелью. Твои лучшие друзья учебных дней. Непреодолимое желание быть художником, жить на берегу моря, в котором ты находил вдохновение. Реакцией матери стали запреты и раздражение. Отец просто забрал все, что было тебе дорого: не только инструменты, коими ты творил, но и мечту. Итог — поступление на специальность, связанную с экономикой, но не с твоими желаниями. Мечты, подобно стеклу, разбиваются, падают на пол. Тончайшие стекляшки. Такие же тонкие, как и твоя надежда. Надежда, которой хочется полоснуть по венам. Надежда-лезвие. Надежда-убийца. Ты совершил невозможное: загнал убийцу в тупик, истерзал его тельце, уничтожил. Легче. Намного легче. Похоронив в себе останки полумертвого, еще дышащего тела надежды, ты забываешь о своих стремлениях и становишься воплощением мечтаний своих родителей. Они счастливы. Ты счастлив. Все счастливы. Надежда еще дышит. Твои детские фото. О, как же тебе сейчас хочется рисовать. Ты наркоман. Находишь чистый лист-дозу. И все. Этот мир, эта реальность теряют тебя. Ты будто бы в невесомости. Дыхание надежды наполняет тебя, выходит за пределы тела, превращает кислород в вакуум. Тебе плевать. Тебе плевать на все. Ты не здесь. Ты нигде. Это не остановить. Чувствуешь, как тепло наполняет тебя. Тепло - жизнь. Жизнь, которой ты был лишен. Карандашный набросок превратился в полноценный рисунок. Море. Твое вдохновение, твоя любовь - море. Ты живешь, пока творишь, пока ты - это ты, а не воплощение чужой несбывшейся мечты. Осознаешь это. Осознаешь, что проживаешь не ту жизнь. Как же легко оказалось найти свое пристанище, свое призвание. Тебе нужно уезжать отсюда. Зачем тебе чужое? Мысленно ты уже не здесь, ты в своей жизни: море, одинокий дом на берегу, деревянная пристань. Идеально. Только одна мысль будет посещать тебя там: о чем еще можно мечтать, когда есть все, чего ты хотел?