Слишком много всего

Слишком много всего для одной ночи. Слепящие огни прекрасного Сеула - самого лучшего города мира. Суетливый тревожный шум его неспящих улиц. Смех, крики, музыка. Тяжелый воздух, который никак не хочет хоть раз за ночь до конца наполнить легкие. Вдох-выдох, сердце стучит где-то в горле. Глухие раскаты далёкой грозы, которая совсем скоро неминуемо разорвет небо над городом. Дикая скорость, с которой летит по трассе моя машина. Тошнотворная усталость, которая тормозит мысли. Беспричинный страх, который мучает меня, мучает, мучает. Слишком много всего. Твой концерт, твоя улыбка, твои невыносимо темные глаза. В них - чёрное грозовое небо. В них сверкают молнии. Господи, зачем я сюда приехал? Болтовня в гримерке, "спасибо, что пришёл, хён", твоя рука на моём плече, шампанское перед вашим выходом на сцену. "Прекрасная ночь, да, хён?". Да, тебе такая ночь не могла не понравиться. Слишком много всего. То, как я желаю вам удачи и иду мимо сцены в ещё темный зал, то и дело тяжело опираясь рукой о стену, перила, колонки. То, как толпа гулко шумит и копошится в полумраке, будто море перед штормом. Как она взрывается воплями, когда темноту рассекает свет и одновременно - твой крик. Кажется, я слышу, как первый удар грома разрывается над Сеулом в ту же секунду. Такая ночь может быть только раз в жизни. То, как я замираю возле самой сцены. То, как твой голос накрывает меня. Как музыка гремит: я слишком близко к сцене, не слышу даже своих мыслей. Как стою в тёмном закутке, не шевелясь, не открывая глаз, сгорбив плечи. Как не могу вдохнуть все тот же упрямый густой воздух. Как моё сердце больно рвётся наружу. Как я прижимаю к груди руку. Как я отчаянно, глубоко и безнадёжно люблю тебя. "Я люблю тебя". Ничего, можно и вслух, сейчас можно это даже прокричать во весь голос. Я никогда этого не забуду. Эти минуты, когда я прячусь в темноте, прижимая руку к груди, и не могу справиться с этой сладкой болью, пока твой голос ранит, оглушает, грохочет, раскатывается надо мной... Слишком много всего. Как концерт пролетает за одну секунду. Как я выбегаю на улицу, чтобы вновь не встретить тебя. Как ледяной дождь обжигает меня со всех сторон. Как тёмные ветви деревьев безжалостно терзает ветер. Как небо взрывается грохотом и светом. Ничего, ещё несколько шагов... В машине потише. Мокрая футболка кое-как поддается, когда я срываю её с себя. Нужно ехать домой, но в такую грозу в моей пустой квартире, пустой потому, что в ней никогда не было тебя, будет до слез одиноко. Лучше дальше сидеть здесь, слушая грозу, чем до утра бродить по тёмным комнатам. Знаешь ли ты, как удивительно раскаты грома похожи на твой голос? Я замечаю тебя только тогда, когда ты касаешься моего плеча мокрой рукой. По твоему лицу стекают капли, ты пахнешь дождем и дрожишь. - Холодно, хён, - шепчешь. Кажется, гроза стихает, когда ты говоришь тише. Ты прижимаешься к моей груди очень мягко и осторожно, но я с этого момента знаю, что чувствует человек, в которого бьет молния. Некоторые ведь выживают. И я выживу? - Отвези меня домой, хён. - Хорошо, но я не знаю, где ты живёшь. - Но ведь ты знаешь, где живёшь ты? - в твоих глазах отражение сеульской грозы. И моё отражение. Слишком много всего. Для одной ночи.