Жрица забытых дней

Шагает медленно по мостовой Забытых дней одинокая жрица. Сгустились тучи над её головой, Из них готовы слёзы пролиться. За ней тянется след, след белой окраски, Он кажется серым и скучным для нас, Но в нём смешались всей жизни краски, Что незаметны для потухших глаз. В той белой полоске, оставленной жрицей, Скажи мне, смог ли ты рассмотреть Хотя бы осколок, не смытый водицей, Хотя бы клочок, не успетый стереть. Не видишь? А жаль, ведь находятся люди, В чьих силах увидеть в молочном пятне Поток ярких красок и радуги нити. Ты спросишь: "И кто это?" Те, кто рады судьбе. В их жизни есть боли, потери, печали, Есть радость, победы и счастье, любовь. В беду эти люди не раз попадали, Но глядя на жрицу, поднимались те вновь. В понедельник я вижу зелёный, В воскресенье слегка золотой, В день рожденья увижу я чёрный. Почему? Вопрос непростой... Только смысл не в этом, однако. Смысл в том, что куда не взгляни, В каждом дне твоём стало вновь ярко. А теперь полной грудью вдохни.