Часть 1
18 июня 2015 г. в 02:57
Сорок семь дыр от пуль-ранений,
За пару лишь секунд поймал.
Он прикрывал своей спиной
Того, кого почти не знал.
Он обещал быть вечно рядом,
И быть опорой обещал,
Но сорок семь от пуль ранений,
Его обет сей прекращал.
И нет уж славного героя,
Кто жизнь свою подставил сам,
И не сверкнет уже тревога
В его распахнутых глазах.
Лежит, повержен, на дороге,
И кубарем клубится пыль.
Забытым быть на век не может,
Тот, кто так трепетно любим.
Погиб, навек ушел во тьму,
Исчез он с карты судеб мира,
Но в сердце ярко так горит
Его печальная могила.
И кто положит на могилу
Цветов искусственных букет?
Кто сядет рядом и предложит
Поговорить немного с ним?
И на лице его улыбка,
В глазах погасший огонек,
И шутка та, что с губ слетела-
Его предсмертный, грустный вздох...