***
Где я уже только ни был в этом доме, по каким этажам не ходил, но зайдя на самый последний, пятый этаж, меня пробрала сильная дрожь. Кровавые отпечатки ладоней на стене. Абсолютно по всей. Отпечатки разных размеров... И среди них были совсем свежие. Идти дальше не особо хотелось, но что же ещё остаётся? К слову говоря... Пока я исследовал другие этажи, то не нашёл ни единого тела, а это уже было странно... Получается, если прыгнул не в будущее, то в прошлое, ведь если вспомнить мою догадку насчёт некого Китая... Впрочем, не будет о настолько плохом. Стоило мне только зайти в эту своего рода арку, как я услышал какие-то странные звуки прямо за своей спиной. Инстинкт самосохранения меня, похоже, подвёл, потому и обернулся. К счастью, той серой Штуки, от которой я уже успел побегать, там не было. По сути, там не было вообще ничего. Даже лестница обратно на четвёртый этаж исчезла... Что за чертовщина? Теперь выхода точно не оставалось. Вперёд и только вперёд... Не сильно обнадёживает в такой ситуации, однако. Вновь посмотрев вперёд, я понял, что, по крайней мере, в этой комнате не было ничего пугающего. Разве что, цифры, написанные кровью, на полу, но уже порядком выцветшие, а, значит, старые. Ещё на стене висит изображение луны, перечёркнутое крестом красного цвета. И что бы это значило? Из этой комнаты есть ещё один проход, который, похоже, открывался при помощи той кнопки на полу. А вот каким образом, я даже не хотел думать. Я просто шёл вперёд. Стоило мне только зайти, как я сразу же упёрся в решётку, за которой смог разглядеть море... Нет, океан крови на полу и несколько тех серых Штуковин, которые сразу же посмотрели на меня. Эти чёрные глаза слишком уж напоминают Морока - примерно также он на меня смотрел, такими же, казалось, бездонными глазами, разве что, у него они были вовсе не чёрные. А сейчас он молчит, не появляется. И так уже несколько часов моих блужданий по дому. Откинув эти мысли в сторону, я решил, не обращая внимания на Штук, продолжить идти по этому жутковатому подобию коридора, к слову, очень длинному. Когда же я, наконец, прошёл, стараясь игнорировать те прожигающие взгляды, то первым делом заметил одно огромное серое Нечто в дальнем правом углу... Только вот, на других "это вот" похоже не было - просто какая-то куча с кучей глаз... Как же глупо звучит. Но стоило мне понять, что Оно меня попросту не замечает, как я увидел более ужасающую "деталь"... Точнее, тело, лежавшее в луже крови. Подойдя ближе, одновременно переборов себя, я с испугом узнал в нём того паренька, сжимавшего книжку в руках... Которую он держит и до сих пор. С опаской я взял книгу из его охладевших рук и прочитал ту молитву, которую только смог вспомнить. Когда у тебя есть знакомый священник, можешь всякому научиться... Эх, казалось, я не видел Итана целую вечность. Я отлично понимал, что в таком месте не стоит расслабляться, тем более, когда прямо в углу стоит странная Штука, но любопытство взяло верх, поэтому я открыл эту злосчастную книгу. Вся первая страница оказалась заляпана кровью, поэтому слов разобрать было нельзя. Только непонятный для меня "набор букв" внизу я смог понять. "Италия Венециано". К сожалению, это было единственным, что мне удалось разобрать на ближайших десяти страницах, так как и они были сплошь в кровяных пятнах. Лишь на одиннадцатой я начал различать отдельные слова.***
"Дорогой дневник, И снова я допустил много ошибок. Больше, чем хотелось бы. Опять из-за меня погибли мои друзья. И вновь все до единого. Опять... В который раз я пишу это "опять"? Уверен, что не меньше, чем в сотый. Когда же я смогу всех спасти? Когда мне не придётся волочь мёртвые тела близких мне людей? Когда я уже перестану видеть вновь те же самые алые простыни, алый пол, алое пианино... В этот раз мы могли спастись. Действительно могли. Но когда мы уже были почти у заветной двери, сжимая в руках ключ, пришло Оно. И убило сразу всех. А мне оставалось лишь бежать, как я всегда делал. И сейчас я сижу в библиотеке, зажавшись в углу, и пишу эти строки. Точнее, только что закончил писать. Больше писать и нечего." На этом запись оборвалась, но стоило перевернуть страницу, как возможным стало прочитать её продолжение. "Я вновь ошибся, мне есть ещё, что написать. Правда, сейчас я уже не в библиотеке, а в комнате с камином. В той самой комнате, где мы когда-то встретились и начали всё обсуждать. В той самой комнате, где Пруссия, проиграв в джанкен, остался на страже... Нет, стоп, было наоборот. Или нет... Уже и не вспомню. Только вот, сейчас я могу только писать. Вся эта комната объята пламенем, а я лишь сижу и пишу. Можно сказать, я... Отчаялся. Верно, отчаялся... Только что за ручку чудом не успевшей сгореть двери кто-то дёрнул. И я даже знаю кто. Штука. Больше ведь некому. Вскоре, как и ожидалось, Оно выбило дверь и теперь смотрело на меня. А по..." Остальная часть страницы просто напросто сгорела, оставив от себя лишь обугленные края.***
"Дорогой дневник, В этот раз я тоже ошибся, но всё же пишу. Самому не верится, но сегодня я увидел какого незнакомца, чьё имя я, кстати, не напишу. Просто не хочу и всё. Слишком уж странно... Ясно только одно - он явно не отсюда. Нет, не из дома... Он даже не слышал о Китае. Он даже не знал, что есть такая страна. Подумать только, каким-то образом тут оказался кто-то настолько необычный... Но с ним я смог поговорить. Да так бы и говорил, если бы он не исчез. Буквально на моих глазах. Сначала у него, по всей видимости, заболела голова, потом он упал в обморок, а после медленно растворился в воздухе... Скорее всего, это разыгралось моё воображение. Точно... Каким же образом мог кто-то подобный оказаться здесь, верно? Ха-ха, точно, лишь показалось..." Часть остальных слов оказалась замалёвана, а из оставшихся слов просто ничего нельзя было понять. И эта запись была самой последней. За то время, пока я читал этот, как выяснилось, дневник, мне изрядно поплохело. Я даже и догадаться не мог, что ему пришлось столько пережить... "Италия Венециано"... Всё-таки, надо было сразу спросить у него его же имя. Горько усмехнувшись, я, отчего-то совсем обессилев, упал на пол практически рядом с мёртвым Италией, держа эту книгу в руках.***
К своему немалому удивлению, очнулся я вовсе не в том доме. В глаза практически сразу ударил яркий, такой непривычный, но в то же время такой родной солнечный свет. Приподнявшись, как оказалось, на кровати, я быстро так окинул взглядом комнату и даже оробел, не сразу узнав в ней свой временный, если так можно выразиться, домишко. Стоило мне только встать с кровати, как из комнаты по соседству вышла лучница, в которой я с радостью узнал Триану. Эльфийка, заметив, что я стою на ногах, как угорелая подбежала и начала задавать различные вопросы, типа "Всё в порядке?". Я лишь постарался как можно натуральней улыбнуться и уверенно кивнуть.***
Прошло уже два месяца с того самого "путешествия по особняку", но в моей памяти всё было настолько явно, будто всё это случилось только вчера. Спрашивать Комелину об этом тоже не хотелось. Конечно, она из будущего, но мало ли... Сегодня я решил в кои-то веки перебрать книги, запылившиеся на книжной полке. Чего там только не было: разные романы, приключенческие книги, церковные исповеди... Видно, что, пока я был без сознания, а это длилось, как оказалось, месяц, тут вполне так успели обжиться мои товарищи. И почему я не посмотрел книги раньше? На всех книгах, что стояли на этой полке, было написано название на переплёте. На всех, кроме одной, которую я и взял в руки. С ужасом и удивлением я узнал в ней тот самый дневник и, чтобы окончательно в этом убедиться, открыл его на самой первой странице. К не меньшему удивлению, в этот раз можно было прочитать абсолютно всё - от крови никаких следов не осталось. - Что же это было? Прыжок во времени? - шёпотом спросил я у самого себя. "Кто же знает?" - ответил вопросом на вопрос Морок, после чего опять затих. "Пожалуй, впервые с ним соглашусь", - подумал я, ставя дневник обратно на полку.