My addiction

      Темнота. Я люблю темноту. В ней ты не видишь всех тех ужасов, творящихся в реальности. В темноте ты не видишь ничего. Можешь только ощущать. Тебе ничего не остается, ты можешь лишь довериться своим ощущениям. Я ощущаю под собой мягкую перину. На секунду я допускаю мысль, что зомби - это побочный эффект от какого-либо наркотика, но тут же отбрасываю эту глупую мысль. Не хочу открывать глаза... Снова этот грязный мир с гнилыми тварями. Но как бы мне не хотелось спрятаться от реальности, мне все равно придется с ней столкнуться. Вот хотя бы сейчас, когда я ощущаю чью-то ладонь на своей талии. Это точно не ходячий - ладонь теплая. Слегка поворачиваю голову назад.        Марк. Ну конечно...       Тихонько хмыкнув, отворачиваюсь. Руку со своей талии не скидываю - вдруг проснется. Пусть спит. Да и мне так почему-то спокойнее.       Мое внимание привлекает кроваво-черный след, ведущий от прикроватной тумбы к двери. Сама не осознавая того, начинаю его рассматривать. Ничего особенного: потемневшая кровь, кое-где маленькие кусочки гнилой кожи... мертвец был тяжеленьким.       От скуки начинаю рассматривать интерьер комнаты, который так же не выделяется никакой особенностью. Грязные и обшарпанные обои, полопавшаяся штукатурка на потолке, грязное окно, засохший цветочек на подоконнике... Сейчас таких домов тысячи.       Лежать в одной позе надоедает, поэтому я переворачиваюсь на спину, пихнув Марка локтем. Случайно, конечно. - Чеееерт, - стонет парень и делает смачный зевок.       Разбудила. Замечательно. - Давно не спишь? - спрашивает он.       Тон вопроса меня слегка настораживает. Слишком спокойный. Не то, чтобы это было странно, но... Учитывая то, что было вчера, то да. Это слегка странно. - Минут двадцать, - отвечаю я.       Марк больше ничего не говорит. Встает с кровати и подходит к окну. Хмурит брови, но взгляд так и не отводит. - Что там? - Ничего хорошего.       Такой ответ меня явно не устраивает, поэтому поднявшись я сама подхожу к окну и смотрю, что происходит около дома. Мертвецы. Повсюду. Радует только то, что они не ломятся в дом, а лишь ошиваются около. Точно, что ничего хорошего. Паника наступает медленно, но верно. Дом окружен. Мы в западне. Отсюда не выбраться. Мы умрем. Короткий смешок слетает с моих губ. - Ты чего? - спрашивает обеспокоенно парень. - Ничего, - шепчу я.       Возвращаюсь на кровать и сажусь, подтянув к себе колени. Начинаю раскачиваться взад-вперед. Это успокаивает. Когда я была маленькой и начинала плакать по какому-нибудь поводу, моя бабушка брала меня на руки и раскачивала вперед и назад. Это вошло в привычку. Хорошо, что она умерла раньше и не застала всего этого дерьма. - Когда толпа рассосется, попытаемся выйти отсюда. - А если нет? - Что нет? - Марк поворачивается ко мне лицом. - Если она постоянно будет здесь? Нам не пройти, - поясняю я. - Посмотрим, - вздыхает он. - Во всяком случае, до завтра мы даже не будем пытаться.       Ничего не говоря, парень выходит из комнаты, оставляя меня одну. Как только за ним захлопывается дверь по моей щеке тут же скатывается слеза. Мысленно надавав себе подзатыльником, я вытираю соленую жидкость.       Тряпка. Скажи "спасибо", что вообще еще жива. А есть за что говорить? Разве это жизнь? Определенно, нет. Наверняка, мы все умерли, а именно так выглядит ад. Вот и ответы на все вопросы. Как бы хотелось, чтобы это была правда, а не ложь. Надоело лгать, в первую очередь самой себе. Постоянно убеждаешь себя, что все наладиться, но на самом деле знаешь, что ничего не изменить.       Снова мысленно надавав себе пиздюлей и потерев глаза, я спрыгиваю с кровати.        Не хочу целый день заниматься самобичеванием и думать о брате. А зная насколько я люблю все преувеличивать, то вполне есть вероятность совершения суицида, что не особо прельщает.       Подтягиваю штаны, поправляю майку и выхожу из комнаты. Сразу же получаю обзор почти на весь дом. Внизу что-то похожее на гостиную: диван, разбитый телевизор, тумбочки, серванты, засохшие цветы и прочая хренотень. На втором этаже комната, из которой я только что вышла и чуть дальше еще две комнаты. Заглянув туда, обнаруживаю, что одна из комнат ванная, а вторая - мини-библиотека.        Отметив про себя, что нужно обязательно еще раз заглянуть в мини-библиотеку, я спускаюсь вниз по лестнице, на первый этаж. На конце лестницы валяется труп мертвеца. Хм... "труп мертвеца"... странно звучит, но тем не менее так оно и есть: труп мертвеца. Перепрыгнув через него, я прохожу дальше. Входная дверь, заставленная креслом и парочкой стульев, не внушает доверия, поэтому я сразу убираюсь подальше - в последнюю комнату этого дома, не считая подвала. Кухня. Непримечательная кухня, непримечательная ванная, непримечательная гостиная, непримечательные коридоры и комнаты, но в целом домик выглядел бы довольно мило, если бы не кровавые разводы кое-где, засохшие цветы, испорченная мебель, обшарпанные стены и труп мертвеца. Это все портит. - Что ты делаешь? - спрашиваю я у Марка. - Ищу еду... консервы, тушенка... Знаешь, нам тут как минимум день нужно провести, а из еды у нас ничего нет, - бурчит он, не отрываясь от своего занятия. - Может, нужна моя помощь? - Кстати о помощи... - парень поворачивает ко мне голову и сверлит пронзительным взглядом. - Об этом мы еще поговорим. Не думай, что все это так легко сойдет тебе с рук.       От его слов становится не по себе. Убив меня раз десять взглядом, Марк вновь возвращается к своему занятию. Наглядно убедившись, что помощь моя не требуется, я решаю посетить мини-библиотеку.       Я не люблю читать, но книги мне нравятся. Особенно, если их много и каждая так и твердит: "Открой меня. Прочти меня". Даже в школе книги я читала крайне редко. В основном это были краткие пересказы, но и они давались с трудом. Мозг упорно отказывался от этого занятия. А вот братец читать обожает.       Подойдя к одному из книжных шкафов, я провожу пальцем по корочке одной из книг. Вначале она показалась мне черного цвета, так как из-за слоя пыли сложно увидеть темно-зеленый.       Аккуратно взяв книгу в руки, я дую на нее. Пыли настолько много, что я не удерживаюсь и чихаю. Прокашлявшись, я перелистываю пару страниц, где написано название и автор книги. " Оскар Уайльд. Портрет Дориана Грея".       Странно, что это не написано на обложке. Обычно названия пишут на обложках или я что-то путаю?       Вглядываюсь в обложку книги и даже провожу по ней указательным пальцем. По ощущениям чувствуются небольшие выпуклости и лишь только хорошенько присмотревшись можно увидеть надпись.       Да, так и есть. Названия пишут на обложке. Видимо эта книга настолько изжила себя, что буквы стерлись. Здорово, если эта книга окажется раритетной. Хотя, кому сейчас нужен раритет? Всем нужна еда, оружие и кров.       Положив книгу на стол, я начинаю открывать ящички стола.       Может, хозяин этого дома любил не только чтением себя развлекать...       Как оказалось, я была права. Прошарив по всем ящичкам и пооткрывав все дверцы шкафчиков, я нашла небольшой запас виски, который ограничивался тремя бутылками. Это, конечно, не то, что я ожидала найти... но вполне неплохо.       Взяв виски в руки, я отношу его в комнату. Потом возвращаюсь за книгой.        Может читать я ее и не буду, но Адам будет рад любой книжонке.       В комнате уже находится Марк. В руках он вертит принесенную мной бутылку и сосредоточено разглядывает надпись на ней. Я делаю вид, что не замечаю его и спокойно прохожу к кровати с надеждой, что парень не убьет меня этой бутылкой. Уж больно отталкивающий вид у него при виде меня.       Принимаю удобную позу, но не теряю бдительность. Беру книгу в руки, но кого я обманываю? Чтение - это не мое.       Мои мысли уносятся далеко за пределы книги. К тем звукам, доносящимся с улицы. Их столько много, что я снова лелею надежду на выживание.       Люди... Все они были обычными людьми. Ходили на работу, в школу, делали завтраки, смотрели фильмы, веселились... И что теперь? Ходят гнилые с немногофункциональным мозгом и ищут свежей плоти. А ты просто стараешься выжить среди них, чтобы они тебя не заметили. Иногда, по возможности, их приходиться убивать. Это самое отвратительное. И страшное. Да, именно страшное. Внутри пробуждается страх того, что у тебя не получится убить ради того, чтобы выжить. Когда ты один на один. Ты видишь в нем еще человека, а он в тебе уже свой обед. Страх того, что ты все-таки станешь лакомым кусочком этой твари. Радует только одно: так было раньше. Со временем ты привыкаешь, приспособляешься выживать среди них. И убивать уже не так страшно. Возникает вопрос: а можно ли это назвать убийством? Я не могу на него ответить. В моем понятие убийство - это смерть человека, причиной которой стал ты. Гнилых ублюдков даже людьми назвать сложно. Более того, сейчас не каждого сапиенса можно назвать человеком. Все это слишком сложно для такого хрупкого мира. Для людей, которые... - Ты в название уже десять минут пялишься. Если ты боишься предстоящего разговора, то книга тебе в этом не поможет. - Почему же? - Наивно смотрю на Марка, который переместился на кровать и находиться в полуметре от меня. - Приведи пример, - говорит парень и делает глоток из бутылки. Почему я не заметила как он ее открыл?       Помолчав пару секунд, я отвечаю: - К примеру, этой книгой я могу кинуть в тебя. - И что тебе это даст? Зомби исчезнут? Планета взорвется? Твои друзья появятся здесь? - с каждым вопросом он повышает голос, после чего вновь делает глоток виски.       При упоминание о Гленне и Мэгги по спине пробегает холодок. - Это твоя вина. Твоя и твоих людей, - тихо произношу я.       Парень ничего не отвечает. В воздухе витает напряженность и, чтобы хоть как-то расслабиться, я решаю открыть вторую бутылку для себя. Осторожно кладу книгу на прикроватную тумбу и как можно тише преодолеваю путь к алкоголю. Малейший звук и ощущение, будто стены исчезнут и мы окажемся среди ходячих. В самой гуще толпы. Все это время Марк молчит и только когда я возвращаюсь на свою половину кровати и делаю небольшой глоток виски, он тихо, но достаточно громко для того, чтобы я его услышала, говорит: - Ты считаешь, что из-за них тебя чуть не съели и что из-за них они сами, возможно, уже ошиваются среди ублюдков? - Нет. - Делаю глубокий вдох. - Я считаю, что вам не стоило..., - делаю небольшую паузу, чтобы подобрать слово, - похищать. Да, похищать. Я считаю, что вам не стоило похищать меня и моих друзей.       Удовлетворенная своим ответом я делаю еще два глотка. - Ты считаешь это похищением? Да вы бы просто так с нами не поехали бы. И знаешь... это не наша вина в том, что ты и я находимся сейчас в такой заднице. Это ты..., - парень подносит горлышко бутылки к губам и пристально вглядывается в мое лицо, - ... чертова сука, - выплевывает он и делает глоток, после чего отворачивает голову.       Я ничего не отвечаю на его реплику. Не вижу смысла. Зачем опровергать правду? Ведь, если взглянуть с иной стороны, то не исключено, что именно я во всем и виновата.       Мы молчим около десяти минут. Марк наверняка думает о том, какой я нехороший человек, а моя голова пуста. Я просто смотрю в окно перед собой. За грязным стеклом видно небо и что самое приятное - солнце не светит в глаза. Либо оно еще слишком высоко, либо уже опустилось вниз и дело к вечеру. На самом деле меня мало волнует, какая сейчас часть дня. Намного больше меня интересует когда все это закончится и я вновь увижу своего брата. Как он там? Думает, что мы все мертвы или надеется на наше скорое возвращение? Очень надеюсь, что второе.