Часть 1
19 июня 2015 г. в 22:03
Мне чужие умы непонятны - а бесстыжая психика ест,
Пожирая остатки осколков, что когда-то под ребрами бились.
Распустился. Сомкнулся. Сутулость - оседлала. Лишь внутренний бес
Может мозгу напомнить о чувствах. Но и он для них слишком извилист.
Выдыхаю. Вдыхаю, натужно просыпаясь как будто из спячки.
Сколько сил ушло на бесполезный, ослабляющий спазмами сон?
Обострение за обостреньем. Как проклятие старой ведьмачки -
И не снять по причине заслуги. И не сдохнуть, пока не прощен.
Как пчела, потеряв свое жало, бесконечно пикирую наземь -
Там спасенье от тягот, лишений, что на долю попали мою.
И гудят мои крылья от ветра в том предсмертном и долгом экстазе.
Даже психика, прежде упряма, уступает здесь место чутью.
Мне чужие умы не постигнуть. Быть простым человеком так просто:
Разбиваясь, собрался - и снова в поле жизни с названием "бой".
Выдыхаю. Комок в моем горле: "Я духовный для них переросток".
Невозможно остаться живым и - остаться при этом собой.