Записки сумасшедших

Смерть. Отчего же её так боятся-то, а? Просто, смотри, как будет: хоп, и нету твоего сознания, и мыслей тоже нету твоих. Что осталось то в итоге от тебя, м? Правильно - ничего. Лишь жалкая оболочка. Сгусток биомассы, обреченный гнить под толщей земли, а может и в канаве какой-нибудь - это как повезет. Никто ведь ни в чем не уверен, так? А вдруг, вот допустим, тебя убить прямо сейчас, да-да, в этот самый момент. Ну что, о многом жалеешь? Мне кажется да, ведь ты по сути, слушатель мой, тратишь впустую свое время, которого и так ничтожно мало. Думаешь, что я вру? Что времени много еще? Нет, я не лгу, поверь, и к концу бичевания ты тоже поймёшь, что многого не успел, многого не попробовал и многое изменить бы смог. Ну а что ты сейчас делаешь вместо этого? Тупишь в своём маленьком замкнутом мирке, в своей поварешке? Или нет, теперь даже этого нет, у всех появились дорогие игрушки, смартфоны же, да? Сидите в них сидите и дальше, вы сами судья себе. А жизнь потихоньку мимо будет ползти и ползти, потом годам к 30, встанет с корачек и побежит со всех ног до самого финиша. Ну и что, получилось? Никто о тебе не знает, о тебе нигде не напишут. О твоей смерти знает лишь ничтожно маленький круг людей. А почему бы сейчас не пойти и не изменить? Не изменить себя? Не изменить этот мир?