За дверью, на корточках, человечек сидит

Сидит и печатает. Что печатает? Зачем печатает? Может, хочет он развеять скуку? Может, хочет записать идею? Или просто он устал от мира и решил уйти в онлайн? Я не знаю. Это скучно. Сидит, уставившись в одну единственную точку, вот дурак. Сидит себе, глаза пылают безумным огнём, губы расползаются в мерзкую улыбочку, вот дрянь, так и хочется смазать треклятый оскал. Заносишь руку, готовясь к удару, брезгливо опускаешь и думаешь «Зачем?» даже прикасаться к таким противно, пусть сидят в мире грёз, эфемерной вселенной без будущего и смысла. Как скучно, а он теперь встал и носится как взбесившийся таракан. Как надоел. Ударить его, что ли? Не, не поможет. Такие когда ходят подобно безумцам, улыбаются, шутят, плачут, удовольствия совсем не доставляют, они как в танке, под непробиваемым щитом, лицо безумно, в глазах пустота. Забытие долгим не будет, ура. Теперь в глубине чёрных омутов появился рассудок. Наконец можно от души залепить по бледной щеке, с удовольствием наблюдая назревающий синяк. Боже, как он смотрит, хоть выбивай проклятые зенки. Отполз в угол и сотрясается в рыданьях. Никак не может понять: почему? Жалкое, разбитое существо сейчас шмыгает носом и утирает солёные слёзы. Собака, всё равно что щенка пнуть, ей-богу. Подходишь и гладишь по спутанным волосам. Замер, боится. Умный мальчик. Мокрое от слёз лицо тычется в ладонь. Цепкие пальцы хватают за подбородок и поворачивают на свет, даже не поморщился, только расширил и без того большие глаза. Теплится в глазах искра рассудка. Хорошо, может, ещё не всё потеряно? Может, ещё можно вытащить его из этой ямы? Может, можно снять с него эту чёртову маску, через которую так редко проглядывают эти большие глаза? За дверью, на корточках, человечек сидит. Молчит, прислушивается, думает, что-то прикидывает. Затем, ухмыльнувшись, встаёт — к выходу идёт. Писать. Назло, для этих безумцев.