Письма

Ничего. Нет ничего. Совсем ничего. Нет ни чувств, ни эмоций, ни желаний. Пустота. Холодная, засасывающая меня в свою бездонную пропасть. Я знал, что однажды это случится. Безысходность, словно липкий, тягучий кисель медленно пробирается ко мне в душу. Говорят, что физическая боль заглушает душевную. Я никогда не верил в это, считал ванильностью, достойной бабских зашкварных пабликов. Но мне пришлось пересмотреть свои суждения. Когда на нежной коже проступают красные следы, вырисовываясь в буквы, то даже получается отвлечься. Не думать. Хотя бы на долю секунду выкинуть тебя из головы, чтобы ты тут же появился там снова. Это сводит меня с ума. Острое, как это лезвие, чувство презрения с самому себе переполняют меня, но я ничего не могу с этим поделать. Ужас какой, во что я превращаюсь? Вечно подпитое существо с исцарапанными руками. Ты видел, как я медленно схожу с ума. От противоречивых мыслей, чувства вины и блядской пресловутой любви. Туповатое лезвие скользит по коже. Я не оставляю шрамов. Беру количеством. Сотни мелких полосочек пересекают мои руки и шею. В свое оправдание могу сказать, что мне стыдно. Прошло не так мало времени с того запоя. Отвратительного мне самому запоя, который длился почти месяц. Те глупые царапины совсем прошли и ты даже не узнаешь о них. Сегодня я смог увидеть тебя в живую. Ну привет, мое личное безумие.