Я слышу звук идущего дождя, По пальцам-пульс бегущих ручейков, И с окон эти слезы не прогнать- Стучаться,словно стая мотыльков. И мир вокруг меня совсем иной, Бесцветный и безликий,только тень. А люди в нем-флакон из-под духов, Въедаются сильней изо дня в день. И в стае нашей не бывает тишины, Хотя и ночью так ее зовут, А мне вот слышен каждый тихий всхлип И шорох одеяла там и тут. Мне б бросить все,подняться и бежать.. Бежать,пока не впустит в себя лес, А там найти нору и в ней упасть И слушать как по чаще бродит бес. И завывать под бликами луны, Распугивая всю лесную дичь, И млеть от влажных запахов травы, Все слушая далекий волчий клич. А утром я вернусь в наш Серый Дом, Где комнату наполнил никотин, А стены в этой комнате давно Впитали в себя едкий,гадкий дым.
Часть 1
23 июня 2015 г. в 18:36