Симуляция реальности

      Ей нравилось заходить на страницу и чувствовать себя особенной. Нужной. Талантливой. Быть тем, кем она не была на самом деле.       Ей действительно приходилась по вкусу эта маска.       Это ведь так легко — быть невидимкой. Заходить под чужим ником, смотреть на его достижения, думать, что это ее заслуга. «Эй, смотрите, я действительно чего-то стою! Видите эти оценки? Это я, да-да, именно я». Хотя бы на минутку быть кем-то другим.       Не быть... собой. Вот, что ей нравилось.       Она писала строки. Ну как сказать, пыталась писать. Чиркала что-то в тетради ручкой, записывала первые фразы, приходящие на ум. Они были простые, мертвые. По крайне мере, так видела она. По крайне мере, в это была вера. Ей нужно было что-то, что смогло бы их оживить. Что-то, что было необходимо, но не было у нее. Что-то... Чего она не знала. Рецепт хорошей книги, в чем его заслуга?       «Если хотите что-то сделать и не знаете, достойным ли будет поступок, то представьте, что история эта напечатана на бумаге и ее читает весь мир». Это то, что было написано в любимой книге и то, чему она старалась следовать. Прежде чем сделать поступок, представляла, а что будет? Оценят ли читатели? Понравится ли ей самой? Думала, как эти книги будут расходиться в тиражах, как люди будут брать нежную обложку в свои руки...       И отшатывалась, потому что эту историю она бы точно никогда не прочитала. У нее не было таланта, вот весь секрет. Как бы она ни пыталась, что ни придумывала, все это было мертво. Не было никакого волшебного эликсира, способного оживить истории. И это убивало, убивало, убивало. Как может быть живое то, что давно мертво?       Ей не нравились эти строки, не нравились эти идеи, не нравился этот слог... Нравилась только маска, которую одалживали на время. Может, только ради этого уже и хотелось жить.       Жить кем-то другим.